Лекюийе, осторожный, как всегда, припарковал машину в нескольких сотнях метров от своего дома. Поднялся ветер. Холодный мартовский ветер, продувающий сквозь всю одежду, леденящий до костей. Весна в этом году запаздывает.
Половина десятого. Лекюийе хорошо себя чувствует; сначала он поужинал в кафе, потом отправился в секс-шоп на севере Парижа. Он возвращается оттуда с очередной порцией порножурналов. По некоторым признакам он чувствует, что скоро ему снова нужно будет выйти на дело. В кармане у него лежат наготове все его фетиши — от колоды карт до ножничка для ногтей. Он уверен, что именно возобновлением охоты он должен ответить на растущий потенциал полиции.
На улице ветер треплет и хлопает навесами над витринами магазинов. Лекюийе этот звук воспринимает как аплодисменты в свой адрес. Ему удается полностью взять себя в руки, даже особых усилий не приходится прикладывать, чтобы выглядеть маленьким, незначительным человеком. Наконец он сворачивает на улицу Жерар, до дома остается триста метров. Потом он почему-то начинает идти как двенадцать лет назад, в день уличного поединка: левой ногой по тротуару, правой — по водосточному желобу, как иногда делают мальчишки. Так он проходит метров сто. Потом ныряет в подъезд своего дома и ждет пару минут в темноте, чтобы проверить, все ли спокойно. Убедившись, что все в порядке, он поднимается в свою квартиру.
Фокусник садится перед телевизором и смотрит вечерние новости, а после залезает в свою палатку. Он выходит оттуда около трех часов ночи и остаток ее очень скверно досыпает на кровати не раздеваясь.
Наутро, выпив кофе, Лекюийе отправляется обслуживать своего первого клиента, назначенного на восемь тридцать. Тот живет в десятом округе, неподалеку от Северного вокзала. Искушение велико, и он особо не пытается ему сопротивляться. Только он намеревается войти в здание вокзала, как вдруг видит на стоянке такси своего мальчика. Фокусник тут же останавливается, почуяв неладное. Мальчик замечает его и бегом устремляется к нему. Лекюийе внимательно смотрит по сторонам.
— На вокзале мусора. У них есть наша с тобой фотка, и они тебя ищут.
— Откуда ты знаешь?
— Мне товарищи сказали. Меня еще не было, а двое фликов им показывали фотографию, где мы с тобой сидим на скамейке, несколько дней назад. Они ищут человека, показывающего фокусы. Мои друганы меня предупредили, и я побежал сюда, как только тебя увидел. Что ты натворил? Ты бандит?
— Я ничего не сделал, это ошибка.
— Ты мухлевал в игре? Обыгрывал богачей в покер? Можешь меня научить своим фокусам? Я знаю одно укромное место.