— Как скажете, сир. Я обязательно напомню вам это во время ближайшей вашей встречи с главой Секретной Службы.
— Спасибо, Ромул. Ну, ладно, раз мы погладили их по спинке, они погладят по спинке нас, не так ли?
— Да, сир. Ваш заказ будет отдан "Людвиг инк"
— Отлично. Вернемся к нашим баранам, Ромул. — и император повернулся к золотой трибуне, скрывая накатившую на него зевоту. Что за скука сегодня днем — подумал он, вытягивая ноги и откидываясь на спинку кресла.
— Да, кстати, Ромул…
— Да, сир?
— Пусть это будет самая дерьмовая часть в моем флоте. И желательно где-нибудь на задворках, где тихо, мирно и скучно.
— Будет сделано, сир. — Ромул знал такое место.
Адмирал Волков сосредоточенно смотрел в одно место, а точнее — прямо на лист белой бумаги, украшенный вензелем императорского дома Марков. А еще точнее на фразу "обязательно к исполнению в течении двадцати четырех часов". Адмирал прекрасно понимал, что подобные приказы подлежат немедленному исполнению, однако смысл приказа упорно ускользал от понимания. "Включить в состав первого Ударно-Истребительного Соединения одного представителя нации термингов в качестве боевого пилота малой палубной авиации." Пожав плечами Волков обернулся к адъютанту:
— Рэм, вы знаете, кто такие терминги? -
— Одну минуту, сэр… — адъютант поднял глаза вверх, произведя поиск в справочной системе флота, подключенной непосредственно к его шунту.
— Терминги, или иначе — Весселы, одна из малых гуманоидных народностей, предположительно потомки первых земных колонистов эпохи Конквистадорства, некогда заселявших равнинные территории Октавы — 5, планеты с характеристиками…
— Опусти подробности. Я уже понял. Среди наших пилотов истребителей случайно нет этих термингов? — с затаенной надеждой спросил Волков.
— Ээ… нет сэр. Абсолютно точно нет. Есть хазары и даже пара габольтов, но термингов нет.
— Конечно. — с горечью произнес адмирал: — было глупо надеяться.
— Но один терминг есть в списках курсантов, в Императорской Высшей Летной Школе на Прайме.
— Да? И он готов к вступлению во флот?
— Нет сэр. К сожалению он не в состоянии пилотировать машины класса "Циклон" и старше — у него индекс нейроадаптации около десяти. Он даже не может управлять мусорным погрузчиком, сэр.
— Срочно свяжи меня с этим питомником желторотых. И еще, Рэм…
— Да, сэр?
— Чтобы эти сведения — ну насчет нейроадаптации и все такое, чтобы ни одна живая душа…
— Да, сэр. — адъютант умел хранить тайны и секреты. Он видел немало и слышал вдвое больше, но понимал, что если бы он разболтал хотя бы десятую часть того, что он знал о отдельной Тридцать Восьмой Эскадре Военно-Космического Флота Империи с лихвой хватило бы для того, чтобы его нашли в подворотне со сломанной шеей.