Бокал опустел, но я не наполняю его снова, мне не хочется быть пьяной — ещё не хватало, чтобы моему мальчику пришлось возиться не только с трупом, но и со мной.
Я отворяю дверь и выхожу из дома. Тепло. На тёмном небе светят звёздочки. Я стою, задрав голову, и дышу свежим воздухом. Я решаю, что буду стоять так до тех пор, пока не приедет Костя, но потом, передумав, возвращаюсь в гостиную — список номеров, по которым нужно звонить в экстренных случаях, лежит около телефонного аппарата…
Машина скорой помощи и Костя приезжают почти одновременно. Я прошу его переводить мои объяснения случившегося.
— В половине одиннадцатого мой муж постучал в мою дверь, я открыла, но в комнату его не впустила, потому что он был пьян. Через полчаса я вышла из комнаты, чтобы спуститься на кухню — мне захотелось выпить чаю, и обнаружила его лежащим на полу без признаков жизни. Я сразу же вызвала скорую помощь и своего друга, чтобы он помог мне с переводом, так как я не говорю по-немецки.
Врач скорой помощи — молодой парень лет двадцати пяти, подтверждает, что японец мёртв. Говорит, что это, похоже, инфаркт. Заполняет какие-то бумаги, предупреждает, что должен будет об этом случае сообщить в полицию, потом вместе с помощником кладёт тело на носилки и старая сволочь покидает свой дом.
Всё время пока в доме были посторонние, я и Костя не обсуждали случившееся между собой. Проводив машину скорой помощи, мы стоим в прихожей, глядя на то место, где всего лишь минуту назад лежало тело моего престарелого супруга — как будто он всё ещё там лежит…
— Да… — вздыхает Костя, переводя взгляд с пола на меня. Я тоже смотрю на него — он протягивает ко мне руки и я, позволив обнять себя, вдруг начинаю плакать. Он гладит меня по спине и волосам, приговаривая: ”Бедная моя, маленькая…”
— Костя, это я толкнула его. Мы стояли на втором этаже, он начал приставать ко мне, я ударила его в грудь и он, перевернувшись через перила, упал вниз.
Я высвобождаюсь из его объятий и, избегая смотреть ему в глаза, сажусь на ступеньку, на которой всё ещё стоит пустой бокал и бутылка вина.
— В этой пижаме, босиком, не накрашенная, ты кажешься совсем другой — моложе, беззащитнее… Такой ты мне даже больше нравишься!
Я с удивлением смотрю на него — он улыбается.
— Ты что не понимаешь? Какая-нибудь суперсовременная экспертиза определит, как было дело, и меня посадят!
— У него ничего не сломано, крови нет, врач сказал, что это, похоже, инфаркт — ты не при чём.
— И да, и нет. Не знаю… А если это не так?
Он садится рядом, мы молчим.
— Ладно — будь, что будет! Теперь уже всё равно ничего не изменишь… — говорю я. — Сама виновата — не нужно было выходить за него!