— Вот такая я трусиха… — бормочу я, вспоминая, как мчалась по коридору гостиницы к лифту, боясь, что Кеннет проснется и бросится за мной вдогонку. — Этот шквал меня напугал. — Медленно поворачиваю голову и смотрю в светлые глаза Джонатана. Они не темнеют, что бы ни случилось. — Я подумала, что ты должен знать правду. Ты этого заслуживаешь.
Джонатан смотрит на меня так, будто я скучно и долго рассказываю ему, как прошел очередной рабочий день, почти ничем не отличавшийся от других, но его лицо до сих пор необычно напряжено. Я взглядом прошу его отреагировать на мои признания хоть капельку человечней. Он либо не понимает меня, либо желает совсем измучить.
— Скажи же хоть что-нибудь! — наконец взмаливаюсь я, складывая руки перед грудью.
Джонатан вздыхает.
— Что говорить? — глухо, но спокойно произносит он.
Только не молчи, мысленно прошу я. Осыпь меня ругательствами, назови шлюхой, но только не молчи!
На сей раз Джонатан более милосерден.
— Мне надо обо всем этом подумать, — говорит он. — К подобному повороту я был не готов.
С благодарностью киваю.
— Да, конечно.
— Поговорим завтра вечером, — сухо добавляет он. — А сейчас пора спать. — Он поднимается и, немного сутуля плечи, уходит.
Я еще долго сижу в кресле, почти не двигаясь, сжавшись в комок. Потом с трудом встаю, прохожу в комнату для гостей и ложусь спать там, не желая показываться в спальне.
У меня с самого утра все валится из рук. Джонатан уходит рано, еще до моего пробуждения, поэтому с ним мы перед работой почти никогда не видимся. Однако о нем говорит все вокруг: заготовленные впрок пакетики с мюсли в буфете, запах крепкого кофе и поразительная чистота. Мой муж даже в самые тяжелые времена аккуратен до противного.
Останавливаюсь посреди сияющей кухни, вспоминаю гостиничный номер с разбросанной всюду одеждой, смятыми простынями на кровати и осколками стакана у телефонного столика и хочется перевернуть все вокруг вверх дном.
Может, Джонатан вовсе не страдает? — возникает в голове вопрос. Может, зря я корю себя, напрасно вчера перед ним распиналась? Интересно, что сейчас делает Кеннет? — приходит на ум другая мысль, и о Джонатане я тотчас забываю.
Воображение рисует образ Кеннета, и я пытаюсь угадать, где он и с кем. Вспоминаю Анабелл и, хоть сердце сжимает приступ ревности, молю, чтобы она сама его разыскала и скрасила его мучения. В том, что он терзается, у меня почему-то нет ни малейшего сомнения.
А если с ним рядом нет никого? — думаю я, и мне в сердце закрадывается страх. Не закончится ли и эта история трагедией?