«Барон сказал, его не ждать», сообщил я уже успокоившемуся Пене.
«Знаю. Я ждал тебя», сказал он и открыл бутылку.
«Хорошо он Джембе вставил», я все еще был под впечатлением от недавней сцены.
«Да ерунда все это. У Джембы жопа здоровенная. Он и не чувствует, когда ему вставляют». Он отпил из горлышка. Это был «Кати Сарк», литровка. «Джека» не было, он сунул бутылку мне. Как раз в нужный момент. Я опрокинул ее себе в горло, закинув голову назад так сильно, будто хочу пересчитать звезды на небе, хотя мы сидели вовсе не в кабриолете. «Катти Сарк» помогла моим мыслям, и я пустился в умствования: «Какое это, на хер, казино, если там не играют в русскую рулетку. А что поделаешь, люди не понимают, что такое настоящий азарт».
«Ты быстро среагировал», Пеня причмокнул заплетающимся языком.
«И ты не терял времени», я вернул ему бутылку.
«Ха. Это мне как раздвигать в шкафу вешалки с костюмами». Он собирался отпить еще. «А ты даже успел пизду пощупать у этой дуры набитой. Молодец, диджей».
«По правде говоря, я бы охотно с тобой поменялся», исповедовался я, а, может, не я, а «Катти Сарк».
«В каком смысле?», он не допил глотка.
«Мне бы больше хотелось отметелить одну из тех горилл», закончил я исповедь и взял у него из рук бутылку.
Пеня зашелся смехом, забыв о своей ухмылке. Это был здоровый детский смех, даже хохот, от которого трясется все внутри. Я и предположить не мог, что он на такое способен. Должно быть, он перепил, но у меня не было времени подумать об этом, потому что бутылка все чаще переходила из рук в руки, а расстояние было небольшим. Вскоре в машине было слышно только бульканье виски.
* * *
Проснулся я около полудня, долго лежал, уставившись в потолок, покрытый трещинами, потом кое-как заставил себя встать. Вылезти из кровати никогда не поздно. Я почесал там, где обычно чешут мужчины перед тем, как одеться и умыться. Натянул на себя первое, что попало под руку, и, перешагивая через полные окурков пепельницы и стаканы с недопитой ракией, нехотя покинул свое убежище. Вынуждено, мне надо было срочно облегчиться. Уже в гостиной меня накрыло запахом жареного лука, и похмелье улетучилось. Сдерживая мочевой пузырь, я заглянул на кухню. В шелковом домашнем халате до пола, с собранными в пучок волосами, мать набивала фаршем перец и складывала его в кастрюлю величиной с огромный таз. Это был прогресс: в прошлый раз я застал ее снующей возле плиты в воскресном наряде для посещения церкви. Теперь она выбирала блюда, которые нужно готовить долго. С набожным смирением раскатывала коржи для слоеного пирога или чистила такое количество шпината, что набиралась целая раковина черешков. Она не хотела, чтобы ее дом превратился в