— И куда она ведёт? — спрашивает Эмма.
— Она никуда не ведёт, — коротко отвечает Мара.
— Как это никуда?
— Это как бы граница.
— Граница?
— Ну, да. Она отделяет Девичью от остального мира. Это Прямая дорога.
— Что, она так прямо и называется?
— Ну.
— Прикольно, — удивляется Эмма и, как бы невзначай, спрашивает, показывая рукой в сторону вышек, — а Лыбедь ведь в той стороне?
— В той, — кивает Мара. — То место вообще усеяно трупами.
— Как это? — пугается Эмма.
— Там сто лет назад людей вешали, — объясняет Мара, — казнили там всяких преступников. А трупы рядом закапывали. Это была киевская Голгофа. Вон там, где сейчас стоят пять вышек, — показывает она рукой, — раньше стояли восемь виселиц. На одной из них и повесили Богрова.
— Какого ещё Богрова? Который убил Столыпина?
— Ага. Причём Столыпина похоронили в Лавре, а Богрова закопали именно здесь на Лысой горе. Он вообще был гением злодейства. Сообщил охранке, что премьер-министра убьют в оперном театре. Вот его и приставили того охранять. А Богров вместо этого приставил пистолет к его груди. Потом его так и казнили в чёрном фраке, в котором он пришёл в театр. С чёрным колпаком на голове.
— Какой ужас, — сочувственно произносит Эмма и передёргивает плечами, — то есть, получается, это и есть дорога на Голгофу?
— Да, Прямая дорога на тот свет, — кивает Мара, а затем неожиданно спрашивает, — а зачем тебе Лыбедь?
— Да так просто… короче, — вновь запинается Эмма.
— Задумала жизнь себе сделать короче?
Застигнутая врасплох, Эмма признаётся:
— Да.
— Хочешь сброситься там с обрыва?
— А… как ты догадалась?
— Ну, глядя на тебя, догадаться не трудно. Тем более, что место это всем известное. Только зря ты туда собираешься!
— Это почему же!
— Да потому что над Лыбедью нет никакого обрыва. Там густой лес и покатый спуск.
— Да ну? — сомневается Эмма. — А мне сказали, там крутой обрыв.
— Тебя ввели в заблуждение. Это всё сказочки. Может, там, кто и кидается вниз, да только никто ещё не погиб.
— Блин, — с сожалением произносит Эмма, — а я уже так настроилась!
— Ты извини, конечно, но лишать себя жизни из-за какого-то придурка — это бред. Нашла ещё причину! Брось курить — и всё, никаких проблем!
— Но в том-то и дело, что я не могу бросить. Я уже сто раз бросала. А как только у меня стресс, тут же начинаю снова, — она вновь привычно тянется в сумку за сигаретой.
— А у тебя что, сейчас, стресс?
— А ты как думала? — закуривает она. — Только я настроилась идти к этому самому обрыву, а тут такой облом.