Обойдя стойку, он снял трубку.
- Добрый день. Драка в баре. Ждем…
Ждать пришлось недолго. Через пару минут заскрипели тормоза. В бар вошел мужик. Шорты, майка, белые кроссовки. Мента в нем можно было опознать по широкому ремню с висевшим на нем барахлом – ствол, дубина и наручники. Пляжный шериф, твою мать.
- Ну что тут у вас, дети? Носы друг-дружке квасим?
Бармен кивнул головой.
- Докопались к парню. Я пригрозил Иванычем. Им похер. Наехали. Паренек отбился. Я помог. Тебя вызвали. Все.
- Понятно. Пошли, соколики.
- Куда? – Вразнобой загундела троица.
- К Иванычу, дети. Ручки зачесались? Сейчас почешете. И ты, мил человек, тоже топай с нами. Тут недалече.
Через пару минут все пятеро вышли из машины участкового, у ворот обычного, частного дома. Белый кирпич, серый шифер, засыпанная гравием дорожка к крыльцу. Шериф отворил калитку и для проформы шумнул от ворот.
- Иваныч! Ты дома? Я тебе работенку, на дом приволок.
Из приоткрытого окна донеслось.
- Сейчас выйду...
Мужчина средних лет, в майке, спортивных штанах и тапочках на босу ногу, вышел на крыльцо через минуту.
- Ну что тут?
- Драка, Иваныч. – Доложил участковый. - Трое на одного. На приезжего насели. Боевой хлопец оказался - отбился. Правда, Шамиль помог парню малость.
- В кабаке, что ль сцепились?
- В нем.
- Понятно. Есть что сказать? – Обратился к троим недотепам хозяин.
Те хмуро отмалчивались.
- Понятно, - Еще раз протянул мужик. – Ну а ты кто, потерпевший?
- Военный - я, дядя. В отпуске. Корабельников Александр. А терпилы – это они, скорее. – Обидевшись на «потерпевшего», отозвался Сашка. – А сам-то ты, кто?
- Судья, я, Саша, мировой. Вот такой. – И показал большой палец. - Документы у тебя есть? – Деловито поинтересовался он.
Сашка вопросительно посмотрел на участкового – «типа, не врет?». Тот кивнул, подтверждая слова мужика. Да уж, интересные тут судьи – пронеслось в голове Корабельникова.
- Документы в доме, у приятеля остались. – Признался Сашка.
- А кто приятель?
- Даниленко, Дима. Живет тут, неподалеку.
- Знаю. – Мужик вынул мобильник.
- Здравствуй, мальчик. Папа далеко?
-Дай ему телефон…. Здорово, Дима. Ты парня такого знаешь – белобрысый, загорелый и кулаками махать мастак?
…
- Ага. Понял. Да нет, ничего такого. К нему наши лоботрясы, на свою беду, «докопались». В «Ракушке». А он их отвалтузил малехо. Не, подходить не надо. Он сам потом подойдет.
….
- Трое.
..
-Да, нет, они в порядке. На ногах даже.
Убрав телефон в карман, мужик почесал затылок.
- Ну, короче. Всем троим – по десять суток общественных работ. Куда приходить – сами знаете. Завтра, часикам к восьми. Кто опоздает – еще сутки накину. Все, свободны, ребята.