Послышался топот копыт. Многочисленных.
— Нет, — тут же передумал господин Шарль, — Вам придется взять оборону прямо здесь.
И скачками понесся на верхушку холма, которую Димка уже облюбовал для себя.
Ах ты, черт возьми! Джон, как и полагается фокуснику-убийце, уже куда-то исчез.
Посреди дороги остался стоять Димка. В черных доспехах, с шестиствольным пулеметом наперевес, на самодельном наплечном ремне. То ли футуристический рыцарь то ли анахроничный терминатор.
Захлопнулось забрало, взвизгнула закручиваемая пружина.
«Добро пожаловать»
* * *
Было бы смешно, если бы сейчас из-за холма выехали мирные крестьянские парни, возвращающиеся с ярмарки.
Было бы. Но это ехали морпехи.
Они не неслись вскачь, просто ехали шагом. Неизвестно, когда добыча окажется впереди, так зачем зря утомлять коней?
Неизвестно, что они подумали, когда увидели застывшую посреди дороги металлическую статую с непонятной штуковиной наперевес. Или понятной?
Нет, морпехи прекрасно поняли, что такое пулемет. Вот только соскочить с коней не успели.
Сквозь прорези шлема мир казался расплывчатым и тусклым, как изображение в плохом телевизоре. И шевелящиеся фигурки совсем не выглядели людьми, скорее, мишенями в парковом аттракционе.
«Тысяча пуль. Тринадцать местных минут. Восемь земных»
Палец нажал на гашетку.
С визгом провернулись стволы.
Грохочущий свинцовый поток хлестанул по тем, кто еще не успел спешиться, сбивая их, как струя из шланга — кегли. Димка взял высоко. Он не хотел стрелять по лошадям. Ему было их жалко.
Лошадей — да. Людей — нет.
Странно…
Несколько пуль щелкнули по нагрудной броне, похоже, пистолетные. Ружейные бы пробили…
Ахгррр!!!
Да, пробили. Пуля со звоном пробила наплечник, тело пронзила острая боль.
На мгновенье Димку посетила страшная мысль, что он внезапно лишился своей пуленепробиваемости и стоит теперь, как дурак, под дулами сотни ружей.
Потом стало не до размышлений.
Залегшие морпехи окутались облаком порохового дыма и теперь Димка на своей шкуре осознал, что такое свинцовый ветер.
Доспехи в мгновенье превратились в дуршлаг, хоть макароны отцеживай.
Боль, боль! Откуда боль?!
Димка зашипел и начал стрелять.
Пулемет грохотал, как будто вколачивал в уши ватные тампоны кувалдой. Димка ничего не видел в пороховом дыму, он просто водил пулеметом, наугад стреляя, поливая огнем, чувствуя удары пуль о доспехи…
Стволы щелкнули и завертелись вхолостую. Боезапас кончился. Странно, а, казалось, только начал стрелять…
Ветерок медленно-медленно развеивал дымное облако, пахнувшее почему-то полынью. Димка, кривясь от боли в полученных ранах — откуда они? — зашагал вперед.