– Гесил, ты где? – кричу я, вернувшись в лавку алхимика и не обнаружив его.
– Проходите в лабораторию, – раздается приглушенный хрипловатый голос из глубины лавки, – я почти закончил.
В лаборатории дикая жара, что-то булькает, что-то скрипит, из колб валит разноцветный дым, и среди этого хаоса носится Гесил в заляпанной реактивами мантии. Теперь понятно, почему он охрип… Лучше бы сюда не соваться.
– Я решил усилить действие кострового зелья. В теории, – объясняет он, – температура горения будет выше, а вот на практике…
– На практике оно хоть гореть будет?
– Конечно, – гордо отвечает он, но эффект смазывается из-за кашля, – я гарантирую!
– Посмотрим. Давай уж зелья, Менделеев юный.
– Кто?
Надо следить за языком. А то неизвестно что может со мной случиться из-за неосторожно брошенного слова. Этому миру неизвестны демократия и ее изобретения. Что и к лучшему.
– Был такой великий алхимик…
– А, ясно, – произносит парень и протягивает мне позвякивающую кожаную сумку, – вот ваши зелья.
– Отлично, до встречи, – говорю и, остановившись на пороге, добавляю: – А хочешь дельный совет?
– Я вас слушаю.
– Создай что-нибудь против нежити. Думаю, это сейчас на вес золота, особенно после…
Хоть и не договариваю, но Гесил понятливо кивает:
– Попробую.
Вернувшись на постоялый двор, поднимаюсь и запираюсь в своей комнате.
Так, зелья купил, до номера добрался без приключений. Есть, пожалуй, не стоит – неизвестно, что будет в подземельях. Осталось проверить оружие и доспехи.
Доспех в полном порядке. Выщерблин на оружии нет, ногтем проверяю остроту, точить не нужно. Переложить зелья в поясную сумку – и можно отдыхать.
Из состояния полудремы меня снова вырывает настойчивый стук в дверь.
– Кто? – спрашиваю я.
– Господин охотник, – раздается знакомый голос моего провожатого из-за двери, – уже вечер.
– Сейчас.
Встаю с кровати и начинаю быстро экипироваться.
Чего-то не хватает, что я мог забыть? А, точно, хайратник. Чтобы пот и, не дай боги, кровь не заливали глаза.
Быстренько достаю его из сумки и надеваю. Вроде все.
– Пошли, – выйдя из комнаты, говорю ему.
Мой безликий соглядатай, развернувшись, молча двигается в сторону выхода.
И опять плутание по городу, но на этот раз сопровождающий целенаправленно ведет в сторону трущоб, расположившихся возле крепостной стены. Вот, похоже, и цель нашего похода – опять какой-то трактир. Грязное помещение, на полу гнилая солома, запахи сивухи, подгоревшей еды и немытых тел. Мебель, потрепанная временем и посетителями. Да и контингент подобрался достойный: бандитской наружности, со шрамами на лицах и руках, в обветшалой грязной одежде, но все при оружии.