– Ты, – соглашается он, – а что?
– Раз я, то не мешай. – И обращаюсь к травнику: – Говорить будешь или…
Он на мгновение прикрывает глаза, резко отшатывается назад и вылетает спиной в открытую дверь дома. Бросаюсь следом и чуть не получаю шестопером по голове. Ешкин кот, когда он его успел достать?! Отвожу следующий удар мечом и пытаюсь оттолкнуть знахаря порывом ветра. Порыв-то вышел на загляденье, только травник чихать на него хотел – даже с места не сдвинулся. Развлечение начинается… Придется рискнуть. Уворачиваюсь от жезла противника, делаю шаг вперед и эфесом бью в лицо. Слышится треск, нос сломан, и кровь струится по его губам и подбородку. Травник отскакивает, выпускает рукоять шестопера и хватается за нос. Надо успеть первым, пока противник в замешательстве: шаг – и бью его под дых. Он корчится от боли, еще удар – и все, травник как минимум на полчаса в нокауте.
– Хар, – зову кузнеца, – заходи – нужна твоя помощь.
– Он мертв?! – испуганно восклицает он, увидев неподвижное тело Дэвира с окровавленным лицом.
– Зачем? Он нам живее всех живых нужен, – говорю я и с ухмылкой добавляю: – Погулял в свое удовольствие – так надо и ответ держать.
– Ясно, – с непонятной интонацией отвечает кузнец.
– Ну, раз все ясно, то помоги его связать и принеси воды.
Нет, ну что за дилетантство? Найти длинную веревку и обмотать только запястья? А выше локтей, а ноги кто связывать будет? Правильно говорят: хочешь, чтобы было как надо, – делай сам.
Связанного травника прислоняю к стене.
– Вот вода, – суетится за моей спиной кузнец, – холодная, из колодца набрал.
– Лей, а то времени возиться нет. До вечера ждать я не намерен.
Вода отрезвляет нашего «соню». Тело дергается и заваливается на бок.
– Утро доброе, как спалось, дружище?
– Иди ты в бездну, ублюдок! – хрипит он.
– Своих родителей я знаю, как и предков до седьмого колена, а в бездну не хочется что-то, мне и здесь неплохо, а вот тебе – не думаю…
– Что, проклятый, собираешься пытать меня? А как же честь?
– Пытать? О чести вспомнил, не смеши меня. – И на секунду задумавшись, произношу приговор: – Ты сам для себя сплошная пытка.
– С чего бы это?
– А ты догадайся с одного раза. Где ты, а где драконий корень. Ты сам все расскажешь, лишь бы конфетку получить.
Травник бледнеет от подобной перспективы, яростно извивается и пытается освободиться от пут. Мои старания не так-то просто испортить. Веревка впивается в его кожу.
– Ты, скотина, урод бродячий! Освободи меня!
– Какое красноречие…
Оконная занавеска становится кляпом: ни орать, ни откусить язык он не сможет.