— Как?
— Так дернул меня за волосы, что, наверное, даже вырвал целую прядь…
Он странно улыбнулся и потрепал меня по щеке:
— Прости, детка, слегка увлекся. А разве тебе не нравится, когда это приправлено грубостью?
Я немного подумала:
— Все-таки нет, не нравится. По крайней мере, когда так, как сегодня.
Ли отступил на шаг.
— Все женщины обожают, когда их насилуют, — сказал он. — А те, что утверждают обратное, просто врут.
— Ли!
Но он только рассмеялся и ушел в гостиную. Ничего себе. Но может, это шутка? Насчет насилия? А на самом деле он так не думает. Я потрогала саднящее место на голове, пропустила волосы сквозь пальцы и ошарашенно уставилась на свою руку — на мокрые пальцы налипло несколько длинных темных прядок. Немного постояв, я стряхнула волосы в мусорный бачок.
Воскресенье, 23 декабря 2007 года
Вот и опять воскресенье. На небе — сплошная облачность, но дождя нет, так что, наверное, можно и пробежаться.
А в остальном, как говорится, полный мрак.
После того как Стюарт сбежал, оставив меня на лестничной площадке, до меня постепенно доехало, какой дурой я себя выставила. Доехало не сразу, два бокала белого вина (всего-то!) здорово затуманили рассудок, так что поначалу я все еще пребывала в эйфории, ощущая на губах вкус его поцелуев.
Но сегодня, вглядываясь в хмурое, туманное декабрьское утро, горькое осознание собственной тупости обрушилось на меня в полной мере: надо же, сама призналась, что меня дважды забирали в психушку! Идиотка! Немудрено, что бедняга замер, когда я поцеловала его, и поспешил вырваться из моих цепких объятий, а потом… о позор из позоров! Помчался наверх, чтобы спрятаться от меня за спасительной дверью своей квартиры.
О чем я только думала? И чем? Явно не головой…
«Недотраханная психопатка, да от тебя за версту разит безысходностью, у тебя на лбу написано: „Не подходите близко, у нее не все дома“!» Мне даже из квартиры не выйти, пока я сорок раз не проверю чертовы защелки.
«Ишь чего захотела — мужика! Ты не просто чокнутая, ты еще и озабоченная! Сексуально озабоченная психопатка, которая бросается на первого встречного, проявившего к ней хоть капельку интереса». И что самое гнусное, этот первый встречный — психиатр и сразу просек, что у меня нелады с головой.
Вчера вечером, войдя в квартиру, я взглянула на себя в зеркало. Лицо было мокрым от слез, — видимо, сама того не ведая, прослезилась от его поцелуев, а щеки пылали. Но выглядела я не как красотка, которую только что чуть не зацеловали до смерти, а как отвергнутая дура.
Ну да, а разве не отвергнутая?