Позади неразборчивые крики. Это сотники отдают команды и подбадривают воинов обычными в таких случаях словами. Пришел наш час! Бей врага! Вспомним старые обиды! Круши! Бей! Докажем, что мы лучшие! Снимем с заорельцев брони и возьмем их лошадей, да захватим жен и детей! Ничего нового. Много было в моей жизни битв и все по старому, только декорации и мотивация бойцов меняются.
Тысяча Кулибина сбивается в огромный плотный клубок. Всадники начинают движение шагом, стремя к стремени, копыта лошадей сминают зеленую степную траву и вскоре мы начинаем убыстряться. Конная армада пошла аллюром, и земля глухо задрожала. Враги, которые преследовали дозорных, заметили нас и, было, остановились. Видать, нашелся среди них умный человек, кто смог понять, что нас гораздо больше. Да вот только поворачивать поздно. Расстояние уже полкилометра, а разворот займет какое-то время и это еще двести метров нам в плюс. Ну, а потом-то что? Лошади заорельцев устали, а наши свежие, мы несколько часов в разгромленном кочевье стояли, так что половцы не уйдут, тем более что сотни Сероштана уже оторвались от тысячи Кулибина и, подобно клешням краба, изогнулись на ровной степи. Поэтому единственный шанс нашего противника на спасение, это ударить грудь в грудь и попытаться осуществить прорыв. Тогда хотя бы один из десятка выживет, если до Самары, которая за нашей спиной, прорвется. Лично я поступил бы именно так, если бы в ловушку влетел.
Вражеские вожаки оказались не полные дураки и боевой опыт явно имели. Они сообразили, в какой переплет попали и решились на бой. Половцы и дружинники, над которыми реял суздальский стяг, начали движение навстречу и на ходу собрались в лаву. Мы тоже прибавили скорости, и перешли в галоп. Два войска стремительно сближались, и когда расстояние сократилось до сотни метров, над полем боя разнесся древний боевой клич степняков «Урр-ра-гша!» и полетели стрелы. Небольшое редкое облачко со стороны половцев и туча с нашей.
— Швир-х! — рядом просвистела вражеская стрела, которая вонзилась в человека слева и он, получив свое, вывалился из седла. Больше никто не стрелял, не до того. Между нами и половцами тридцать метров. Двадцать. Десять. Сошлись! Одна лава сталкивается с другой и по ушам бьет шум боя. Крики. Звон оружия. Ржание лошадей. Стоны и хрипы раненых. Родная стихия для витязя Яровита, которому, как ни крути, честный бой гораздо ближе, чем политические игры, в коих мне приходится участвовать.
— Дзи-нь! — Я отбил кривой клинок степняка, который хотел меня достать и он сломался. Ха-ха! Дрянной металл. Кочевник на секунду растерялся, а мне того и надо. Подъем на стременах и стальной меч врубается в его шею. Обмяк. Первый готов. Клинок на себя и вперед. Жеребец, который был гораздо выше большинства приземистых степных лошадок, кусает одну из них и она подается назад. Ее всадник видит меня и пытается отмахнуться саблей, да куда там. Я быстрее и сильнее, и меч рассекает его переносицу. Сквозь окружающий меня шум пробивается хруст костей и хрящей, и лицо противника раскрывается, словно цветок, и обнажает красное мясо. Вторая победа. Гойда! Бей!