— Я хочу почувствовать себя настоящей, — слова сорвались с мои губ до того, как я успела себя остановить. Не стой он в проходе, я бы в ужасе сбежала отсюда.
Вместо этого, я повернулась и облокотилась на край ванны. Закрыв глаза, я почувствовала, как меня охватывает тепло.
Его руки обвили мою талию.
— Для меня ты настоящая.
Он потянул меня к себе, и я пошла. Не знала, что еще делать.
— Даже представить не могу, что творится сейчас внутри тебя.
— Все, — пробормотала я, уткнувшись в его ночную рубашку, — внутри меня словно бушует ураган, круша все на своем пути, — он поцеловал меня в лоб и обнял.
— Ты можешь сделать так, чтобы это прекратилось?
Мое горло болело от сдерживаемых слез. Я ненавидела это состояние, отчасти ненавидела Сэма, если не считать, что я любила его так же, как и музыку.
— Я бы все отдал, чтобы ты почувствовала себя лучше.
Он погладил меня по щеке, по волосам, по спине. Каждое его касание тушило во мне огонь ярости. Хотела бы я, чтоб он коснулся моего сердца.
— Но я не могу. Могу помочь, но вся тяжелая работа остается тебе. Если ты не чувствуешь себя настоящей, никто не сможет заставить тебя это сделать. Тем не менее, клянусь, для меня ты всегда была настоящей. С того самого момента, как я увидел тебя, прыгающей с обрыва.
— Иногда у меня создается впечатление, что я все еще с него прыгаю.
Он кивнул и опять поцеловал меня в лоб:
— Можно я скажу тебе кое-что?
Если он так сильно этого хотел, то у меня не было выбора.
— Ладно.
— Выходи из ванной. — Он подтолкнул меня в сторону двери. — Я не смогу остановить твою грозу, но, возможно, это поможет. Я докажу, что для меня ты реальна. Важна.
Я посмотрела на его осунувшееся лицо, глаза. Как я могла быть важной для кого-то? Я словно запоздалая на пять тысяч лет мысль. Ошибка, потому что Циана исчезла. Я была диссонансом в конце идеальной симфонии. Я была мазком, который испортил картину.
— Пошли, — поторопил он, и я позволила ему отвести меня обратно в спальню, где он накрыл мои плечи белым одеялом. Мы свернулись калачиком в углу кровати, у ее спинки и рядом со стеной.
— Тебе удобно? — спросил он, кода я прильнула к нему спиной.
— А тебе? — Если бы я повернулась, то смогла бы увидеть его уголком глаза.
Он прижался щекой к моей голове.
— Когда я отправился на север, в прошлой жизни, я искал вдохновения. К тому времени, я уже столетиями не писал ничего нового. Чувствовал себя пустым. Я ничего не находил, не важно как далеко продвигался в своих путешествиях. Я просто умер. Это была осень 329-го Года Тьмы.
Я ждала.
— Обычно, проходит пару лет прежде, чем ты перерождаешься, но в этот раз, я родился через год.