Сержант пошел к двери, ведущей к кабинетам, но вдруг остановился, обернулся и снова посмотрел на Дробышева.
— Утро доброе. Как самочувствие? — спроси он.
Максим, уже направлявшийся к выходу, замер и после паузы ответил:
— Да потихоньку, помаленьку. Вот, отпускают наконец-то.
Сержант кивнул, поправил ремешок автомата, сползший с плеча. Задумчиво посмотрел на Макса и сказал.
— Вы, я помню, на Витязево живете?
Максим молча кивнул, ожидая подвоха. Сейчас еще окажется, будто бы Сержант только что вернулся от его дома, где произошло убийство, а подозреваемый, конечно же, он, Макс. Ну или еще что-нибудь столь же бредовое. Он ведь не забыл, как обращался с ним этот мент той ночью, когда они остановили его на улице в трех шагах от подъезда.
— Если хотите, могу вас подвезти. Мне в ту же сторону.
Краем глаза Максим видел, как вытаращил глаза дежурный, услышал, как «хекнул» второй патрульный. Дробышев же только кивнул, ничего не понимая.
— Я сейчас подойду, — с этими словами Сержант открыл дверь и исчез в недрах отделения.
Максим повернулся к дежурному, который до сих пор таращился вслед ушедшему патрульному: вся сонливость с него, похоже, мигом слетела. Он перевел взгляд на Макса и сказал всего лишь одну сакраментальную фразу, вкладывая в нее все свое удивление поступком Сержанта:
— Ох…еть.
— Это точно подмечено, — согласился Макс и пошел к выходу из порядком надоевшего ему здания.
Дверь мягко «чпокнула», закрываясь за ним, дежурный покачал головой и снова принялся что-то писать. До восьми часов утра понедельника оставалось еще полтора часа, работы было невпроворот. Когда сержант прошел мимо конторки дежурного, тот не обратил на патрульного внимания: он принимал очередной звонок от жертвы уличного нападения.
2.
Макс стоял около древней, советских времен вазы, в которой должны были расти цветы, и курил. Пепел он стряхивал прямо в клумбу, все равно там, судя по слою всякого мусора, не росло ничего со времен Горбачева. Было чертовски приятно после двух дней взаперти глотнуть свежего воздуха и выкурить сигаретку. «Теперь я понимаю, — подумал он, — людей, вернувшихся с зоны». Усмехнулся, сплюнул, снова глубоко затянулся.
Его не держали насильно в отделении, вовсе нет. Фельдшер пришел на следующее же утро, в воскресенье. Здоровый, мрачный мужик с волосатыми ручищами и закатанными рукавами халата, он скорее походил на заплечных дел мастера. Фельдшер осмотрел ушибы Макса, сменил повязку на руке и посоветовал остаться еще на одну ночь: все-таки легкое сотрясение мозга, лучше всего полежать в покое и «не тревожить больную головушку». Макс с ним не спорил, слишком уж плохо ему было, чтобы куда-то идти. Мучительная тошнота накатывала волнами, и больше всего хотелось лежать и дремать… Чем он, по сути, целый день и занимался.