Передо мной потертая тетрадка,
в ней про Афган нескладные стихи.
Жизнь здесь была не очень то уж сладка,
как журналисты вам преподнесли.
Стихи корявые и рифмы не на месте.
Сюжет и тема часто не ясны.
Но в них все то, что пережили вместе.
Они открыты, верны и честны.
И в каждой строчке здесь пережитое,
идут слова из глубины души.
Читая их, ты вспомни всё былое
и с критикой, товарищ, не спеши.
Да не учились мы в литературных вузах,
войны всю тяжесть на плечах несли.
В огне боёв не думали о музе,
писали честно, грубо, как могли.
Никто не стал из нас крутым поэтом,
и гонорары за стихи мы не гребли.
Ведь я писал, не думая об этом.
Нам эти строки выжить помогли.