Девка кстати говоря, выглядела вполне себе бодро, будто и не хотел брат-лекарь над ней заупокойную читать. Томаса ругала на чем свет стоит, жаловалась, что голова болит, а так хоть сейчас к брату Марку на занятие. Брат-лекарь так вообще изумляется и беспрестанно Творца поминает. В суе. Но видать тут точно без Него не обошлось. Или без всеобщего врага. Ну не могла девка так быстро оклематься, не бывает такого.
Вон и не такая бледная, и синяки почти сошли, да и глаза ясные, не больные. И как тол
– Ну и как чувствуешь себя, чадо? – в конце концов решился заговорить с болящей пастырь, в глубине души надеясь на ее ответ "плохо".
– По сравнению с Бубликовым неплохо, – буркнула себе под нос девица, скривив мордочку, которая за время пребывания в монастыре стала больше напоминать крысиную.
– Что? – опешил от такого ответа настоятель.
– В смысле могло быть гораздо хуже, – соизволила ответить понятно Ири, тяжело вздохнув. – А так… Все болит. И сильно. Томас – полнейшая бестолочь.
Да, видно, не такая уж Томас и бестолочь. Помри эта дуреха – толк бы точно был, да еще какой!
– Ничего, чадо, ты поспи и полегче станет, – ласково улыбнулся отец Иоанн, протягивая девушке стакан с сонным зельем, приготовленный для нее братом-лекарем. В стакан этот божий человек щедро добавил еще столько, что и на троих дюжих мужиков хватило бы.
"Прости Творец мою душу грешную", – вздохнул про себя отец-настоятель, глядя, как ничего не заподозрившая девчонка проглатывает свое питье.
Через несколько минут, которые отец Иоанн не отходил от Ири, она прикрыла враз помутневшие глаза и опустилась на кровать, погрузившись в сон, проснуться от которого ей было уже не суждено.
"Покойся с миром".
ГЛАВА 3
Как и предвещал отец-настоятель, выспалась я прекрасно, и даже не болело ничего. Я-то предполагала, что он просто мне лапшу на уши вешает, пытаясь спастись от моих оханий и жалоб.
И все было бы прекрасно, но вот только… только проснулась я посреди храма, в каком-то ящике, подозрительно напоминающем гроб, а вокруг в полумраке раздавался бубнеж, подозрительно напоминающий молитву. И, кажется, заупокойную.
Разумеется, мне тут же смертельно захотелось оборвать это скорбное мероприятие. Я ведь еще жива. И даже совершенно здорова. Меня не надо отпевать!
С такими мыслями я подскочила в своем гробу.
Чувствовала себя панночкой, на которую пялится Хома Брут. Вот только действующих лиц здесь было гораздо больше, чем у Гоголя, да и закончиться все могло с точностью наоборот. Я в гробу точно летать не умею, а братия меня от греха подальше может и насмерть забить. В Средние века народ дикий был, особо не церемонился и не разбирался что и почему – убить и все.