И мы вошли в лес.
2
Всего есть исполнена земля Русская...
Курение смолистое.
Гудение органное.
Свечение теплое.
Дыхание легкое.
От ствола к стволу, как от столпа к столпу.
– Ах! – сказал мой надоедливый друг, голову потеряв от ощущений. – Под темными лесами, под ходячими облаками, под частыми звездами, под красным солнышком, среди лугов привольных, среди полей раздольных, от немецкой земли и до китайской стены...
Прилипал к стволам, обнимал, увязал в смоле, скусывал ее натеки, жевал, мычал, наслаждался: в волосах иглы с паутиной.
Пружинила хвоя.
Качались макушки в облаках.
Уплывала земля из-под сомлевших ног.
– Ох, – сказали рядом, – ну и малинка! Мелка да сладка.
Глядел мужчина из глубины куста, с лица молод, размерами велик, голова копной трепаной, клал в рот ягодку за ягодкой, чмокал-соблазнял-приваживал.
– У нас тут малины, – говорил, – какая хошь. Белая, черная, усатая. Коси малину, руби смородину.
– Не, – сказали мы и пододвинулись на шажок. – На охоту идем.
– Какая теперь охота, – говорил. – Не сезон. Зайца драного не поднимешь.
– Не, – сказали мы и пододвинулись еще. – Отстрел разрешен. На пролет уток.
И положили в рот по ягоде.
– Какие тут утки, – говорил печально. – Тут и воды нет. И корму. И место непролетное. Давайте уж малинку щипать. Края наши – малинистые.
Потом было тихо. Малое время. Чего говорить попусту? Руки работают, рты заняты – в момент куст обобрали.
– Пошли со мною, – сказал. – Ложок знаю – земляника поспевает. Наберете – и по домам. То-то деткам радости.
– Какая такая земляника? – сощурился мой друг. – В сентябре, что ли? Плутуешь, дядя.
Пошли дальше.
Мой надоедливый друг снова шагал впереди, ружье держал наизготовку.
– Дурной глаз, – говорил, – пустая телега, баба со старухой, крик ворона – плохие приметы, лучше на охоту не иди. Да еще если встретят и скажут: «Принеси крылышко».
– Люди добрые, – сказали со стороны. – Принесли бы крылышко.
Мы так и подпрыгнули.
Стоял на полянке этот, с лица молод, телом нескладен, голова копной трепаной, руки – рогулины кривые, брюхом такой, что хороводы вокруг водить, а на поляне красным-красно, зеленым-зелено: грибы тучами.
– Ох и грибок! – говорил. – Ох и хорош! Хоть в жарку, хоть в варку, в засол-маринад. Сиди дома, принимай гостей, под водочку сглатывай.
И мы сглотнули дружно.
– Не, – сказал мой друг. – Не до грибов. На дичь идем.
– Какая дичь, – заблажил. – Какая теперь дичь! Пролетная птица несется без памяти. Станет она вам садиться, время терять. А грибок раскусишь: хрустит, стервец, сердце радует.
– Да у нас и времени нет, – сказали мы нерешительно. – И корзины…