Я вышел на улицу, я шел, как во сне, я не знал, что предпринять – шутка ли, оказаться без гроша в кармане! Искать банк, но уже поздно. Звонить Андреа в Англию? Абсурд. Дожидаться завтрашнего дня? Мысли прыгали с одной на другую, возвращались и неизменно застывали на главном: неужели заманили? Если да, то зачем? Расплачиваться за грехи отца и может быть, всего рода? Я кожей чувствовал за собой наружку, хотя не видел ничего конкретного, ничего подозрительного, словно на одной из планет был запрятан Большой Глаз, поворачивавшийся вслед за мной. В этот момент мимо меня пробежал молодой человек в свитере и джинсах, бежал он легко, чуть-чуть подпрыгивая на ходу, торопился и не смотрел по сторонам. И вдруг из заднего кармана джинсов вылетело нечто и хлопнулось о землю.
– Молодой человек! – вскричал я ему вслед, но он ничего не слышал, даже головы не повернул.
Я посмотрел на выпавшую вещь и не поверил глазам своим: это было мое портмоне. Я судорожно вцепился в него – деньги и две кредитные карточки (одна “золотая”) лежали на месте. Тут я обнаружил рядом с собой коротко стриженного, улыбчивого амбала, который тоже радовался находке.
– Что, дед, повезло нам с тобой!
Уже одно обращение, пахнувшее онучами и богадельней, к тому же без привычки (в лондонской тюрьме никто не подчеркивал разницу в возрасте даже из самых добрых побуждений) привело меня в бешенство.
– Это мое портмоне! – заявил я твердо.
– Ты что, отец, от счастья спятил? – искренне удивился амбал.
– Мое, мое! – настаивал я тупо.
– Ну, ты и хмырь! Разве эта штука не выпала из штанов пробегавшего чувака?
– Все равно мое! – аргументация не отличалась блеском.
– Первый раз такого чудака встречаю. По закону положено находку делить.
– Да она мне принадлежит!
– Чем докажешь? – настаивал парень, улыбаясь, но уже зловеще.
– Там мои кредитки.
– Чем докажешь, что они твои? А пин-коды помнишь?
– Вот сейчас вызовем милицию и разберемся! – отрезал я.
Глупый, постаревший Алекс, разве ты в прошлой жизни не хохотал над слабаками, призывавшими милицию в любой экстремальной ситуации? “Милиция!” – кричал честный пенсионер, у которого свистнули в трамвае двадцать копеек. “Милиция, караул!” – вопила тетка вслед мотоциклисту, сорвавшему с плеча сумочку. “Милиция!” – орал пьяный под ударами тинейджеров, обшаривавших карманы. Моя милиция меня бережет. Тут вдруг появился тот самый прыткий молодой человек в джинсах, вырвал у меня портмоне и раскрыл его.