Только вот плохо то, что для меня здесь нет места. Ведь есть какой-то другой человек с моим именем и фамилией. Но вот биография у него своя. И никак мы пересекаться не должны, иначе путаница выйти может. Как знать, может он так и живет в этом городе? Мне становится не по себе. Нет, если так, то надо мне извилины напрячь, как же найти обратный путь. И тут меня осеняет мысль. Если верить этим же фантастам, то точка входа является и точкой выхода. Так значит???...
Теперь мне надо как-то отделаться от моих сопровождающих. Как?
Мужик командует свернуть в боковую улицу, затем еще в одну. Показывает пальцем на одно из низких зданий. Над входом и впрямь висит надпись: Столовая в/ч No... .
- Все, приехали. Можем выгружаться.
На свое счастье вижу, что мне здесь нет возможности запарковаться, стоят несколько военных машин и один БТР. Сразу возникает мысль. Обращаюсь к мужику.
- Слушай, если я свою машину здесь поставлю, а какая-то из этих шаланд срочно захочет выехать, то раздавят мою букашку в два счета.
Он хмыкнул.
- Да, похоже ты прав. Отползай и подходи. Зайдешь вот в эти двери.
Он командует своему бойцу на выход, подхватывает мой кулек и они на ходу заглядывая в него, спешат к зданию. Я начинаю газовать назад и выехав на ту улицу разворачиваюсь. К счастью она пустынна. Ни людей ни идущих машин. Теперь, стараясь не лететь как угорелому, чтобы не привлекать ничьего внимания, надо срочно вернуться к керосинке. Даже если какая-то из улиц и окажется незнакомой, то как туда добраться проблем уже не составляет. Точно знаю направление. Вперед!
Однако свернув в одну из улиц начинаю тормозить, еще не осознав в чем дело. Так что же такое? ...Кажется понял. Это же моя родая улица! Правда наши два дома выглядят странно, ведь вместо родных пятиэтажных хрущевок я вижу две свечки, этажей по 15. Таких, какие стояли у нас на Минутке. Не могу удержаться и сворачиваю в свой двор. Двор ни капли не изменился. Все тот же ряд киричных, добротных гаражей и площадка в центре. И такие же родные скамейки и столы пл краям площадки, знакомые до капельки еще с детства. И входы в дома выглядят почти так же. Сразу бросаюсь к своему подъезду и забегаю в него. Почти такой же, только вот слева, вместо двери в полуподвал, дверь лифта. Но нет. Бегу по ступенькам лестницы и на пощадке между первым и вторым этажом наши, те же самые, почтовые ящики. Правда их стало больше. Да и сама площадка больше. Вижу и наш ящик с цифрой 34. Заглядываю в него и вижу газеты и пару журналов. Остается только вытащить их и привычно бежать к родной двери. Уже протягиваю за ними руку и ...останаливаюсь. - Ну а что потом? Кто откроет тебе дверь? И что ты будешь говорить? Ведь не исключено, что "я" так и живу в этой квартире. Или мои же родители, которые правда уже не мои. Так куда бежать?