– Ну да! День рождения ушей Ван Гога! И вообще, если тусоваться по пятьдесят человек с женами, детьми и любовницами, каждый день найдется повод.
В общем, Улиту лучше не будить. Во сне бывшая ведьма втягивала губами воздух, хмурилась и явно давала будущему чаду какие-то материнские указиловки.
Эссиорх сам не заметил, как уснул, и спал, пока его не разбудила барабанная дробь в дверь. Он встал и вышел в коридор. Дверь сотрясалась. Били несильно, но серийно, с акцентированным третьим ударом. Эссиорх открыл. На пороге стоял Мефодий.
– Вообще-то существует звонок! – с вежливым укором заметил хозяин квартиры.
Гость показал перерезанный провод.
– Ясно, – с тоской отозвался хранитель.
Он вспомнил, что неделю назад Улита собиралась установить какой-то мудреный домофон с видеорегистратором, но пока ограничилась тем, что кухонным ножом отрезала звонок, который был. «Это чтобы мы не передумали!» – сказала она.
Не дожидаясь приглашения, Меф прошел на кухню. Хранитель заметил, что тот прихрамывает. На кухне Буслаев уселся за стол и стал бесцельно крошить хлеб. При ярком, бьющем в окно свете Эссиорх разглядел его припухший нос, медленно заплывающий глаз и царапины на шее.
Начинать разговор он не торопился. Меф тоже. Он сидел и пыхтел, как еж.
– Кофе будешь? – предложил Эссиорх минуты через три.
– Нет, – резко отказался Меф.
– Правильно. Кофе мы выпили еще вчера. Есть жареная картошка.
– Нет!
– Еще один правильный ответ, – одобрил Эссиорх, заглядывая в холодильник. – Не думал, что Улита на нее позарится… Два дня лежала. Как твои дела?
– Паршиво!!!
– Из-за… – осторожно начал Эссиорх.
– Да! – почти крикнул Меф. – И из-за Дафны, вообрази, тоже!
Эссиорх промолчал. Он рылся в холодильнике, выискивая и отправляя в ведро всякие доисторические сырнички, вспухшие кефиры, три раза откушенную рыбу, навеки прилипший к салфетке бутерброд с маслом и прочие радости запасливой спутницы жизни.
Утешать Буслаева хранитель считал бессмысленным. Человеку только кажется, что боль – это плохо. На самом деле боль – это хорошо, если относиться к ней с благодарностью. Но словами этого не объяснишь, не стоит и пытаться.
Меф наконец закончил мучить хлеб и с недоумением посмотрел на крошки.
– Меня побили, – сказал он.
Эссиорх скромно сказал, что уже заметил.
– Для мрака маловато, – заметил он.
– Какой там! Непонятная писклявая мелочь! Заманили в пустую аудиторию, набросили на голову гробовое покрывало и отмутузили. Вопили, что я прикончил какого-то Толбоню.
Эссиорх нахмурился.
– КОГО? – быстро переспросил он.
– Толбоню, – пугливо повторил Меф.