...
«Я поссорилась со своим женихом. Я его любила, и дело шло к свадьбе, как вдруг… Нелепая размолвка – и все рухнуло. Месяц мы не встречались. Он даже ни разу не позвонил. А виновата была я. Характер у меня не сахар: ляпнула что-то сгоряча, обидела его. Думала, никогда не простит, потому и сама звонить ему боялась.
И вот еду я однажды домой с работы в трамвае, смотрю в окно. Настроение – хуже некуда. И вдруг вижу: месяц молодой – по ходу трамвая справа. Показалось мне, что он как будто заглядывает в окно и многозначительно на меня смотрит. Не верю я в сказки – а тут чудеса какие-то. Настроение ни с того ни с сего вдруг улучшилось. Вышла из трамвая, иду, улыбаюсь, напеваю. И говорю себе: да что ты расклеилась-то? Все будет хорошо.
Прихожу домой, а там телефон вовсю названивает. И что вы думаете – он звонит, жених мой дорогой. Прощения просит, жить, говорит, без тебя не могу. А я слушаю и реву как дура в трубку. Да что ты, говорю, это я во всем виновата. А он, оказывается, давно меня простил.
Помирились, решили завтра же встретиться и заявление в загс отнести. Весь вечер слезы от счастья лились, а потом спать легла, а сна нет. Я вообще-то поэзией не увлекаюсь. А тут, от бессонницы, что ли, потянулась рука к книжной полке. Взяла стихи Анны Ахматовой, открываю наугад и читаю: