Выиграла она или не выиграла, Поля не знала. Наверное, все-таки нет, иначе Володя обязательно выскочил бы из-за стола и притащил ее обратно к рулетке. А он продолжал сидеть на стуле, как приклеенный, и, видимо, проигрывал, потому что тощая его спина становилась все более сгорбленной, а пальцы все чаще начинали нервно перебирать волосы на затылке. Она и видела-то, собственно, только его спину, затылок и пальцы в золотистом сиянии огней. И этим же холодным прозрачным золотом сиял коктейль из джина с тоником в ее бокале. Коктейль был хороший, пах свежестью и можжевельником, но, самое главное, успокаивал. После второго бокала Поля почувствовала себя значительно лучше. «Вовсе не обязательно было ехать в Венецию, для того чтобы продолжать культивировать свои страдания, — внушала она себе. — Здесь и красиво, и весело. И люди замечательные, с такими лучезарными, искренними улыбками. Они просто умеют радоваться жизни. Одна ты привыкла к мыслям о Борьке, как к наркотику, и без дополнительной «дозы» уже не можешь представить свое существование… Вот возьми и улыбнись, просто улыбнись первому же человеку, который окажется рядом!» Поля незаметно огляделась вокруг: невозмутимый бармен был занят протиранием бокалов и в ее улыбке явно не нуждался, высокий вертящийся табурет справа пустовал, но зато слева сидел довольно импозантный, во всяком случае, со спины, мужчина. На нем был ослепительно белый смокинг, волосы его, светло-русые и, по всей видимости, жесткие, были пострижены ежиком. Она дождалась, пока мужчина допьет свое виски и поставит стакан обратно на стойку бара, а потом слегка звякнула браслетом, чтобы привлечь его внимание… Боже упаси, она не собиралась вкладывать в свою улыбку ни капли обольстительности или откровенного женского интереса и была вполне уверена, что сможет улыбнуться так, как надо, — просто, искренне и мягко. Но то, что изобразилось на ее лице после того, как мужчина в смокинге повернулся, можно было назвать чем угодно, но только не улыбкой…
— Я могу вам чем-нибудь помочь? — вежливо поинтересовался он.
— Нет-нет, спасибо, мне ничего не нужно, — растерянно пролепетала Поля и только тут сообразила, что отвечает по-русски.
Мужчина наверняка не понял смысла фразы, потому что брови его вопросительно приподнялись вверх, но зато он узнал язык:
— Москау? — переспросил он и добавил отчетливо, чуть ли не по слогам, но с ужасным акцентом: — Мос-ква, Мос-ква? Рус-ский?..
Поля молчала. Она смотрела на него не с интересом и даже не с восхищением, а с несколько отрешенным чувством прикосновения к запредельной тайне. Возможно, она смогла бы выполнить данное Володьке обещание и похлопать по плечу ожившую Мэрилин Монро, но просто кивнуть, ответив на вопрос Алека Стеффери, было выше ее сил!