Илья открыл рот, чтобы что-то сказать, но передумал.
- Просто некоторым горе-фотографам надо руки обрывать при рождении, - добавил молодой человек через секунду. Рита посмотрела ему в глаза. Серьезен. Странно. И в тот же миг в них появились недобрые искорки, а на губах - усмешка. - У тебя неплохие задатки, Ритка, но, увы и ах, моделью тебе не стать.
Пауза. Блондин рассчитывал, что заденет ее самолюбие. Расстроит. Все девушки возраста Риты хотят дефилировать по подиуму, появляться на обложках глянцевых журналов. Нет, ничуть не бывало. Нулевая реакция. Стена и та более эмоциональна.
- У тебя для модели нехватка роста, - пояснил он.
- И избыток мозгов! - отпарировала девушка.
- О! Котенок показывает коготки, - рассмеялся Илья. И вдруг взгляд его погрустнел. Будто молодой человек ушел в себя, вспоминая что-то. - Смешная фраза. Но ты стереотипно мыслишь, Ритка. Не все они глупышки. Для такого бизнеса нужны и характер, и хватка, и мозги. Гибкость, умение приспосабливаться и выживать, - словно самому себе говорил Илья: так глухо звучал его голос. - Впрочем, ты не поймешь. Да и ни к чему.
- Ладно, мне пора, - он повернулся спиной и пошел к лифту, высоко подняв руку на прощание.
"Какой-то Илья сегодня странный", - решила девушка, закрывая дверь.
Она включила магнитолу, выбрала радиостанцию и забралась в кресло, перекинув стройные ноги через один подлокотник, а голову положив на другой. Раскрыв конверт, Рита ахнула.
- Неужели это я? Быть не может. Невероятно, - шептала она, быстро перекладывая фотографии из начала стопки в конец. На нее смотрела совершенно неотразимая красавица с длинными русыми волосами, ниспадающими на плечи и руки густыми волнами, и огромными глазами. То нежная и хрупкая, вызывающая непреодолимое желание защитить, то агрессивная и гневная, готовая к прыжку, словно пантера.
- А вот эта! - Рита замерла с той самой фотографией в руках, которую блондин назвал гениальной. - Неужели я могу быть такой? - девушка не узнавала себя совершенно, но образ... Илье удалось сотворить чудо.
Рита решила перебрать снимки еще раз. Теперь медленно. Внимательно рассматривая и оценивая каждый. Может, ей только почудилось, что они так хороши. Но нет, теперь фото казались еще лучше. Вдумчивей, ярче, экспрессивней. Ни одного лишнего жеста, ни единой пустой позы. Они жили, они говорили с ней, рассказывали историю. Каждая фотография - свою.
Рита не знала, сколько времени провела так. Пятнадцать минут? Час? Два? Надо немедленно поблагодарить Илью, ведь она ограничилась сухим "спасибо", да еще и заподозрила, что снимки ужасны. Но он потрясающий мастер.