Приставать с дурацким вопросом к Косте мне не хотелось. Чем меньше знает мой дорогой друг, тем крепче спит, а руки у меня тем свободнее. Начнет квохтать, как моя мамочка (в этом они удивительно похожи), еще следить надумает, аргументируя тем, что беспокоится...
Поэтому я решила обратиться за консультацией к Гоше, у него был «Запорожец».
Я вернулась домой. Когда заканчивается рабочий день у Гоши, я не имела понятия. Поэтому около полутора часов просидела в ожидании, как на иголках. Наконец, со двора послышались ни с чём не сравнимые трели мотора иномарки по имени «Запорожец», я кубарем скатилась по лестнице, чтобы перехватить Гошу у подъезда и вытрясти из него интересующие сведения.
— Привет, Ксюха, — улыбнулся краснощекий, но удивительно худой и длинный сосед. Как он помещается в свою крошечную машинку? Загадка природы!
— Гош, сколько стоит «Мицубиси»? — с места в карьер выпалила я.
Сосед парнем был обстоятельным. Почесав в затылке, он закатил глаза и только после этого отозвался:
— Смотря какой модели, комплектации. Опять же, если тюнинговая...
— Гоша, не тяни жилы! — прикрикнула я на парня. — И незнакомыми словами в моем присутствии попрошу не выражаться.
— А что здесь незнакомого? Тюнинг? Так это предпродажная подготовка, включающая в себя...
— Гоша! Плевать мне на этот твой тюнинг! Я задала тебе конкретный вопрос!
— Ну, хоть модель назови, — поскучнел Гоша. Автомобили были его большой слабостью, и говорить о них он мог бесконечно.
Какая разница, — чуть не взвыла я. — Не знаю я модели, ты примерно скажи, ориентировочно!
— А зачем тебе, в лотерею, что ли, выиграла?
— Да ну тебя! Меня сегодня этот проклятый темносиний «Мицубиси» чуть не сбил. Да еще и пальто угваздал грязью так, что в химчистку надо, — вдохновенно врала я.
— Хочешь денег стрясти? Ничего у тебя не выйдет. Знаю я эту машину, одна она у нас в городе. Хозяин какой-то крутой, раз почти тридцатку за нее отвалил.
Услышав, что темно-синий «Мицубиси» здесь в единственном экземпляре, я помрачнела и поглупела одновременно.
— Чего тридцатку?
— Ну ты, соседка, даешь! — весело хмыкнул Гоша. — Не рублей же!
— Н-да.
— Вот тебе и н-да! — подхватил сосед. — Лучше не суйся. Сытый голодного не разумеет. Сама постирай.
— Чего? —задумавшись, не поняла я.
— Пальто! — радуясь неизвестно чему, расхохотался Гоша.
Поблагодарив Гошу, я вернулась домой. Возможно, у Ельчанинова и были весомые аргументы для убийства Щербинина, но мне этого очень не хочется... И дело даже не в том, что произошло между нами в Желудеве. (А что, собственно, произошло? Ничего!) Просто, пока я все не узнаю, буду сомневаться. Не в нем. В себе. В своих мыслях и чувствах, своих оценках и самооценках...