— Ну, и куда теперь? Вверх и через эстакаду? — поинтересовалась мнением спутника блондинка.
— Попробуем? — пожав плечами, отозвался Карев обреченным голосом, будто заранее обрекая предприятие на неудачу.
Поднявшись вверх, от окружной дороги к самому началу въездной эстакады, они будто вынырнули из прохладного, заброшенного погреба в обжигающую жару летнего полудня. Там, всего на пару саженей глубже и на полсотни дальше, в плотном сером мраке неба было не так жарко, да что там — жарко, там было вполне приемлемо не только быстро передвигаться, но и стоять на месте в их совсем не летних одеждах. А сейчас, едва мотоцикл притормозил, разворачиваясь на скользком, разогретом, летнем асфальте перед набором скорости, как липкий, изнуряющий жар раскаленного воздуха вцепился в Антона и Нику.
Впрочем, вполне нормальные, настоящие жара, солнце, легкие кучевые облака, где-то очень далеко плывущие по голубому, ближе к зениту переходящему в белое небу не помогли — после должного небольшого разгона мотоцикл, перед въездом на эстакаду, будто бы сам ушел вправо, не подчиняясь разуму и воле человека за рулем.
Вновь остановившись уже на бетонном полотне окружной дороги, блондинка обернулась к Кареву с сияющим видом, будто открыла что-то важное и очень новое для себя, а заодно — и для всего человечества:
— Заметил?
— Что ты опять съехала вправо? — кислым тоном осведомился романист, и в самом деле ничего иного не приметивший.
— Нет, это и так понятно, — не стала обижаться Ника, увлеченная своим открытием. — А вот то, как выглядит эстакада со стороны трассы, ты заметил?
— Не обратил внимания, — честно сознался Антон. — Эстакада, как эстакада, а что в ней не так?
— Да она же новенькая и чистенькая, — вытаращив глаза до предела, чуть возмущенно пояснила Ника. — Карев, нельзя быть таким… невнимательным! Мусора же никакого не видно, плитка на стенах и колоннах сверкает, как вчера положили, а здесь?
Она повела рукой вокруг себя, указывая на явственные следы запущения и потрудившегося над строениями, оставшимися без должного ухода, времени.
— Все чудесатее и чудесатее, говорила в свое время Алиса, — пробормотал, как бы про себя, Антон. — Может, это какой-то хроносдвиг?
— У тебя какой-то сдвиг? — не сдержавшись, захихикала блондинка. — Не замечала до сих пор…
— Я как-то раз попал на семинар фантастов… — смиренно вздохнув, начал пояснять Антон, приняв язвительное замечание Ники за должное.
— Ты никогда не увлекался фантастикой, да и пишешь в реальном жанре, даже без мистики, — с нарочитым удивлением покачала головой блондинка, моментально перебив романиста.