Весь передний же план был густо забит толпой, в которой лица передних рядов можно было разобрать как знакомые. В центре находились Толстой с бородой, Достоевский со скорбью и Жуков с орденами. За ними маячил вчерашний Столыпин, судя по угрюмости уже застреленный, а Юрий Долгорукий о-конь поместился ближе к левым викингам.
И надо всем этим концентратом реял в полнеба привязной аэростат воздушного заграждения, почему-то с дирижабельной гондолой, на котором было написано буквами, сочетавшими элементы славянской вязи с заголовком газеты «Правда»: «100 ВЕКОВ».
— Клиника,— сказал доктор.
— Нельзя мешать спирт с пивом,— строго сказал внутренний голос.
Доктор потер лоб. Оказалось, что голова трещит.
— Дострелялись, блядь,— с насмешкой сказал внутренний голос.
Насмешливая интонация была очень знакомой. Доктор всунул голову из иллюминатора обратно в каюту с чувством черепахи, спасающейся внутри родного панциря от кошмаров внешнего мира.
— Нравится? — спросил голос и материализовался в лейтенанта Беспятых. Уже ознакомившись со зрелищем, он зашел насладиться как реакцией на него, так и своим превосходством в глазах человека, способного это превосходство оценить.
— Юра, что случилось? — пугливо спросил доктор.
— А что? — невинно поинтересовался Беспятых.— Родную историю не узнаешь?
— Узнавать-то узнаю…— пробормотал доктор и стал надевать брюки, запутался ногой в штанине, отложил их и стал надевать майку.— Но уж больно круто…
— Объявления читать надо,— наставительно сказал Беспятых и кинул на незастеленную койку свежую газету, привезенную катером.— Культурной жизнью не живешь, только о половой и думаешь.
— А что?
— Сегодня открылась персональная выставка художника Ильи Глазунова. В центре экспозиции — эпохальное полотно рекордного размера «100 веков». Прошу! Занесено в книгу рекордов Гиннеса.
— Ни хрена себе полотно! Тряпочка… Это — полотно?!
— А что скажешь — дерюга?
— Но почему… вот так?
— Потому что гиперреализм. Слышал о таком течении? Чище голографии. Критики рыла воротят, а народу нравится. Доходчиво! И нарядно. Прям как в жизни, только красивше.
— Это… надолго?
— «Московский комсомолец» написал, что завтра уберут. Это даже для русского бардака чересчур. Не ты один ошарашился. Телик передавал, префект московской милиции вышел утром на балкон — и просто умер от инфаркта.
В иллюминатор донесся раздраженный начальственный баритон, отразившийся от воды сырым эхом:
— «Аврора»! «Аврора», вашу мать!! Почему выключили прожектор?! Включить немедленно! И стрелять! Стрелять, я сказал!!!
Над толпой высунулся по пояс человек — видимо, он влез на скамейку или мусорный ящик. Удлиненные подвитые волосы художественно обрамляли его барственно обрюзгшее лицо. Он махал кисточкой на манер дирижерской палки, а в другой руке держал мегафон.