— Вы кто? — спросила я, не давая ему опомниться. — Как вы сюда попали?
Он смотрел на меня так, как будто я спросила у него, сколько будет 2 37 486 умножить на 12 588. Я спохватилась и застегнула пуговку на блузке. Подумаешь, нежности!.. В конце концов, я не виновата, что она всегда расстегивается. К тому же, у меня не настолько большая грудь, чтобы от этого можно было потерять дар речи.
— Кто вы? — повторила я нетерпеливо, склонившись над нашим то ли гостем, то ли пленником. От наклона пуговка опять расстегнулась, и гость и на этот раз ничего не ответил.
Я метнула на мамулю беспомощный взгляд. Она уже успела сесть в кресло и теперь наблюдала мои манипуляции с блузкой с нескрываемым интересом. Я рассердилась. Опустившись возле дивана на колени, чтобы больше не пришлось наклоняться, я в третий раз повторила свой вопрос:
— Вы меня слышите? Кто вы такой? Вы брат… Яна? Как вы узнали этот адрес?
Строго говоря, это был не один вопрос, а три, или даже четыре, и я уже приготовилась к тому, что он опять не раскроет рта. Но он его все-таки раскрыл и произнес тихо и хрипло, с душераздирающей интонацией:
— Слышу… Мне дала Нелли…
Подумаешь, удивил! Как будто Нелли способна отказать такому красавцу… То есть, что это я? Речь, конечно, идет об адресе!
На всякий случай я уточнила:
— Адрес? Адрес дала Нелли?
Он кивнул, прикрыв глаза. Ну, слава Богу, хоть что-то прояснилось!
Окрыленная успехом, я уже хотела задать гостю еще несколько наводящих вопросов, например: кто убил Яна Саарена, но тут вмешалась мамуля.
— Хотите чаю? — спросила она с тем особым выражением, которое появлялось у нее только при разговоре с ее любимыми студентами из Литинститута — Димой и Женей. Да еще, пожалуй, с енотом, регулярно разоряющим помойку.
Негодяй, лежащий на диване, посмотрел на нее с благодарностью и слабо кивнул.
— Маша, принеси мальчику чаю, — величественно распорядилась мамуля, совсем, как в Москве, когда кто-нибудь из ее любимцев слишком заглядывался на мои ноги.
Выходя из комнаты, я услышала, как она ласково спрашивает:
— Вы брат Яна Саарена?..
И ответ, пригвоздивший меня к месту:
— Нет… Я — Ян Саарен.
Со всей твердостью, на которую была способна, я налила в большую синюю чашку не успевший еще остыть чай и недрогнувшей рукой внесла чашку в гостиную, сумев не расплескать содержимое и не запнуться на пороге.
Я чувствовала, что мое лицо напоминает застывшую маску, но с этим, к сожалению, ничего нельзя было поделать. А вы представьте себя на моем месте, господа! Я уже слегка привыкла к мысли, что на моем диване в гостиной лежит двойник убитого несколько дней назад журналиста Яна Саарена — и тут вдруг оказывается, что это не двойник, а сам убитый собственной персоной! И, заметьте, безо всяких признаков трупного окоченения, разложения, или что там еще бывает у покойников!..