Без сомнения.
"Что печалит? Что не так?" –
Робко спросите.
На душе вновь листопад –
Время осени…
31.08.11
Последний день лета
Чуть тёплый чай и лёгкий шёпот ветра.
Последний день так тихо и легко
Уходит прочь, оставив запах лета:
Он залетит в раскрытое окно.
Навстречу осени спешат костры и птицы.
Зелёный сад вздохнёт едва-едва.
Ему теперь ночами будут сниться
Тот знойный воздух, солнце и трава.
А я сожму в руке осколки лета,
Развею пепел от костра и грёз
И улыбнусь тому. Что было где-то,
Оставшись в памяти мозаикой из роз*…
31.08.11
______________
* «Долина роз», г. Кисловодск.
Набросок любви
Любовь нарисую на листике смятом,
Простым карандашиком –
нежность и страсть.
Мне красок не надо: мир света и тени
Покажет, как можно взлететь и упасть.
Как можно разбиться под тяжестью неба,
Как можно парить высоко в облаках,
Как трудно отбросить все тени сомнений,
Как сладко уснуть на любимых руках.
Один полутон – это радость от встречи.
Другой – это грусть во влюблённых глазах.
Никто не узнает, никто не заметит,
Какая же тайна сокрыта в сердцах.
Вдруг падает снег – оживает улыбка,
И кажется, шепчет: «Меня позови!..»
Ещё один штрих, ещё пара оттенков…
На смятом листочке – набросок любви…
01.09.11
* * *
Хочу писать письма. Тебе.
Тонким почерком.
На чистой странице, с налётом времён.
Хочу. Только город и улица прочерком:
Наверно, твой адрес души изменён…
Хочу писать письма.
В конверт запечатать
Частицу неведомой раньше мечты.
Писать обо всём. И себя перепрятать
Средь строчек и фраз, среди букв суеты.
Тебе написать. Обо всём, что тревожит.
О том, что сегодня теплее рассвет,
Что завтра наступит. Что осень,
быть может,
Кленовым листом передаст мой привет.
И я напишу. Пусть твой адрес неведом,
Конверт мой отыщет дорогу к судьбе.
Кто знает, решусь ли
отправиться следом…
Хочу писать письма.
Без марок.
Тебе.
27–28.09.11
Уходит всё
Уходит прошлое. Его не удержать.
Всё дальше голоса, улыбки, взгляды.
И хочется от боли закричать,
Чтобы вернуть того, кого нет рядом.
Уходит мир. Который был любим.
И не узнать дома, аллеи, скверы.
Где каждый камень был уже своим,
И где теперь другие интерьеры…
Уходим мы. Какими уж не стать.
И нет билета в солнечное детство.
Как много мы теперь готовы дать,
Чтобы найти в былое время дверцу.
Уходит счастье. Только б не забыть
Тепло души и рук прикосновение.
Как хочется до слёз всё вновь прожить,
Вернуться в прошлое.
Хотя бы на мгновение…
7–8.04.12