Испытывая дурацкое удовольствие, Блэклеттер поднялся и прошел в кухню — выпить последнюю чашечку чаю, перед тем как отправиться на боковую. Взявшись за чайник, он замер и прислушался. Вот опять — скрипнуло дерево.
Блэклеттер поставил чайник на стол. Ветер? Нет, ночь стояла тихая, безветренная.
Кто-то на улице? Нет, звук слишком близкий и четкий.
Может, показалось? Такое случается — когда нет живых собеседников, мозг создает собственных. Ведь он же прокопался в своем кабинете несколько часов, а теперь…
Опять скрип. Теперь стало ясно: звук идет из дома.
— Кто это? — крикнул Блэклеттер.
Скрип прекратился.
Грабитель? Маловероятно. По соседству есть дома побольше и побогаче. Тогда — кто?
Скрип возобновился: размеренный, неторопливый, он шел из гостиной у входной двери.
Блэклеттер поискал телефон и увидел только пустую подставку. Черт бы побрал эти беспроводные трубки!.. Куда он ее задевал? Ну ясно — в кабинете, на столе возле ноутбука. Он быстро прошел в кабинет, схватил трубку. И замер. В холле оказался человек. Из темноты выступил высокий мужчина в длинном плотном плаще.
— Что вы делаете в моем доме? — возмутился Блэклеттер. — Что вам нужно?
Незваный гость не отвечал. Он распахнул плащ, обнажив обрез с двумя стволами. Приклад у обреза был черного дерева с резным орнаментом. Стволы слегка блеснули синевой.
Блэклеттер не мог отвести глаз от оружия. Он отступил назад.
— Постойте! Не нужно! Вы совершаете ошибку… мы же можем поговорить…
Стволы дернулись кверху. Громко бабахнуло: выстрелы из обоих стволов прозвучали почти одновременно. Блэклеттер с грохотом обрушился на стену и сполз на пол. С полок посыпались картины в рамках и разные безделушки.
А входная дверь уже закрывалась.
Робот, у которого сработали звуковые сенсоры, повернулся к своему недвижному создателю.
— Робо хочет крекер, — приглушенно сказал он: в его миниатюрный динамик попала капелька крови. — Робо хочет крекер.
Порт-Аллен
Насколько вчерашний день был хороший, настолько же сегодняшний — пасмурный и дождливый. Д’Агосту это устраивало — в пончиковой будет меньше посетителей. Новый план Пендергаста вообще вызывал у него глубокие опасения.
«Роллс-ройс» с Пендергастом за рулем, шурша колесами по мокрому асфальту, свернул с 10-й трассы на Порт-Аллен. Д’Агоста сидел рядом с водителем, листая новоорлеанскую газету «Стар Пикайюн».
— Не понимаю — почему ночью-то нельзя? — спросил он.
— В магазине есть сигнализация. И шум тоже услышат.
— Разговаривать лучше вам. Чувствую, мой нью-йоркский акцент здесь не ко двору.
— Отлично, Винсент. — Пендергаст взглянул в зеркало заднего вида.