Мужчина заказал себе салат и мясо, я – графин водки, картошку и маринованные огурчики.
– Больше ничего не будешь?
– Нет.
– Опасное сочетание. Водка, огурцы… а кто тебя потом тащить будет? Я думал, ты успокоишься. А похоже, все идет по нарастающей.
– Вам-то что?
– Грубить ты умеешь, в этом я уже убедился.
Я выпила стакан водки, закусила огурцами и подцепила вилкой картошку.
– Мамаша готовит лучше.
– Что? – мой собеседник не сразу отвлекся от своих мыслей.
– Мать готовит лучше. И картошку, и огурцы.
– Твоя мать из деревни?
Я кивнула:
– Я тоже оттуда. Что, я для вас провинциалка?
Мужчина издал краткий смешок.
– Да что ты, дорогуша, мне совершенно все равно. Из деревни ты или из Нью-Йорка. Абсолютно без разницы, можешь мне поверить.
– Ты чего не пьешь?
– Приглашаешь?
– Да.
– Тогда выпью. А сколько сейчас времени?
– Посмотри на часы.
Я поднесла руку к глазам. Была половина двенадцатого.
– Ого! – присвистнула я. – Загуляла!
Я подперла щеку рукой. В голове шумело. Муж, небось, по второму кругу кувыркался с «очаровательной брюнеткой». А я сижу здесь. А если отомстить ему? Здесь и сейчас? Прямо с этим типом! В каком-то женском журнале я читала, что женская месть иногда необходима для «самоутверждения и повышения самооценки».
– Послушай, – обратилась я к собеседнику. – Тебя как зовут?
– Предположим, Николай.
– Предположим?
– Именно так. – Мужчина издевался надо мной, но, наверное, я этого заслуживала. Неотесанная провинциалка из глубинки, попавшая волею случая в Москву. Почему я решила, что интересна собственному мужу, если наша семейная жизнь катилась по накатанной колее, как школьное расписание, где все уроки расписаны на три месяца вперед? Мне надо было как-то заниматься собой, пойти на работу, в конце концов. Я стала неинтересна самой себе, а потом и собственному мужу. Поделом мне! Я пригорюнилась.
– У вас есть работа?
Брови мужчины взлетели вверх.
– А тебе зачем это знать?
– Вам нравятся неработающие женщины?
– Кажется, с водкой пора завязывать.
– Мила! – позвал он официантку. – Забери водку и принеси кофе.
– Здесь наверняка не кофе, а пойло, – уцепилась я за рукав мужчины. – И вообще, кофе пьют утром в постели. А вечером пьют в хороших ресторанах, а не в дешевых забегаловках.
– Пить ты не умеешь, – с чувством сказал мужчина. – Зачем тогда лезешь?
Я пожала плечами. Мне было уже все равно. Вот только… этот изгиб тела – почти аркой, этот танец любовников, увиденный мною в окне… я не могла выкинуть это из головы… как ни старалась.
– Я хочу спать.
– Я довезу тебя до дома.
– Не стоит. Я хочу заночевать здесь.