— Да, пожалуйста. — Мой муж — сама любезность.
Ханна бросает на меня озадаченный взгляд и торопливо выходит из комнаты, протискиваясь мимо застывшего на пороге Роуча.
— Если позволите, Роуч, я хотел бы переговорить с мисс Стил.
«С» выходит у него нарочито шипящим, отчего и обращение звучит пренебрежительно, сдобренное сарказмом. Так вот в чем дело. Вот почему он здесь. Вот же засада.
— Конечно, мистер Грей. Пока, Ана. — Роуч поворачивается, выходит и закрывает за собой дверь.
Я наконец-то обретаю дар речи.
— Мистер Грей, как приятно вас видеть. — Я мило улыбаюсь.
— Мне можно сесть, мисс Стил?
— Это же ваша компания. — Делаю жест в сторону освободившегося после бегства Ханны стула.
— Да, моя. — Он хищно улыбается, но глаза остаются холодными. Тон резкий. Я чувствую его напряжение. Хреново. Сердце уходит в пятки.
— У вас очень маленький офис, — говорит Кристиан, подсаживаясь к столу.
— Меня устраивает.
Он смотрит на меня бесстрастно, но я знаю, вижу — зол как черт. Перевожу дыхание. Сейчас будет не до смеха.
— Итак, Кристиан, что я могу для тебя сделать?
— Я просто проверяю свои активы.
— Твои активы? Все?
— Все. Некоторым определенно требуется ребрендинг.
— Ребрендинг? Какой же?
— Думаю, ты знаешь. — Голос его звучит угрожающе спокойно.
— Только не говори, что ты в первый же по возвращении день отложил все дела и примчался сюда, чтобы поцапаться из-за моей фамилии. — Я, черт возьми, не какой-то там актив!
Он закидывает ногу за ногу.
— Не цапаться. Не совсем так.
— Кристиан, я работаю.
— Работаешь? А по-моему, сплетничаешь со своей ассистенткой и обсуждаешь меня.
Чувствую, как вспыхивают щеки.
— Мы занимались нашим расписанием, — бросаю я.
— Ты не ответила на мой вопрос.
В дверь стучат.
— Войдите! — Получается слишком громко. В комнату входит Ханна с маленьким подносом. Молочник, сахарница, френч-пресс — притащила все. Она ставит поднос на стол.
— Спасибо, — бормочу я смущенно.
— Что-нибудь еще, мистер Грей? — запыхавшись, спрашивает Ханна. Я только что не закатываю глаза.
— Нет, спасибо. Это все. — Кристиан улыбается своей ослепительной, неотразимо-обольстительной улыбкой, и Ханна, залившись краской, выходит. Кристиан снова поворачивается ко мне. — Итак, мисс Стил, на чем мы остановились?
— На том, что ты ворвался в мой кабинет, чтобы поругаться из-за моего имени.
Кристиан моргает, удивленный, как я думаю, горячностью моего ответа. Ловко снимает с колена невидимую пушинку. Я знаю, что он делает это намеренно, и, стараясь не отвлекаться, не подпасть под магию его длинных хватких пальцев, в упор смотрю в серые глаза.