Вот не везет! Придется вернуться в здание и заказать машину по телефону. Несмотря на жару, Эйприл знобило. Она постаралась взять себя в руки.
Рина мертва. Кошмар наяву…
— Миссис, э-э-э, Хэррингтон? — окликнул ее какой-то высокий парень с видеокамерой. — Это ведь вы, верно?
«Ну, вот, началось», — успела подумать Эйприл, прежде чем град вопросов посыпался на ее голову.
— …У вас есть комментарии к убийству Сабрины де Севиньи?
— Эй, Эйприл, это правда, что вы знали убитую?
— Вы — дочь Рины де Севиньи?
— У меня нет комментариев, — пробормотала Эйприл, отворачиваясь от видеокамер.
— Вы видели, кто ее застрелил?
— Что вы думаете по поводу того, как полиция ведет расследование?
— Это вы ее убили, Эйприл?
«Эйприл». Они уже знают ее имя и так запросто к ней обращаются. Она представила себе кричащие заголовки на первых полосах бульварных газет: «ЭЙПРИЛ ИЗРЕШЕТИЛА ПУЛЯМИ СВОЮ ДАВНО ПОТЕРЯННУЮ МАТЬ!»
Кто-то коснулся ее плеча, и она вздрогнула.
— Позвольте мне увезти вас отсюда, — произнес чей-то знакомый голос.
Обернувшись, Эйприл увидела высокого темноволосого мужчину. Это был тот полицейский, или секретный агент, что схватил ее в конференц-центре, тот, кто одним из первых подумал, будто она убила свою мать.
Эйприл успела отметить, что он хорош собою: голубые глаза в обрамлении густых ресниц, резкие черты лица, мощный торс и длинные ноги. Мужчина был примерно ее возраста, может, немногим более сорока.
— У меня машина. Вы едете к себе, в гостиницу? Я отвезу вас.
— Нет, спасибо.
— Автомобиль припаркован прямо напротив, на той стороне улицы. Вы никогда не поймаете здесь такси: Калифорния — это не Нью-Йорк и даже не Бостон. Ведь вы остановились в одном из отелей конференц-центра?
— Так, но, право, не надо…
— А я настаиваю. — Он взял ее за руку.
— Эй, приятель, а ты кто такой? Муж ее, что ли? — заорал один из газетчиков.
— Разговор окончен, — отрезал Блэкторн и тут же шепнул Эйприл:
— Скорее, пойдем.
Под его напором воля Эйприл растаяла. Это было необычно, совсем на нее не похоже. К тому же удержаться от соблазна поскорее смыться отсюда, скрыться от дотошных журналистов и перевести дух в тихом, укромном месте она не смогла.
«Какого черта, — думала Эйприл, идя к машине. — Этот агент тащит меня, словно куклу… Впрочем, не все ли равно? По крайней мере он лучше, чем полиция». Да любой в такой ситуации был бы лучше полиции.
— Я даже не знаю, как вас зовут, — спохватилась Эйприл.
— Блэкторн. Роб Блэкторн.
«Блэкторн[1]. Зловещее имечко», — мелькнуло у нее в голове.
— Почему вы меня схватили? Вы думали, что у меня пистолет? Я не стреляла в Рину, мистер Блэкторн.