— И много таких спонсоров?
— Да кто хочет, тот и приходит, — разъяснил шахтер, — люди приходят, кто кусок хлеба принесет, вечером бабка пришла с пирогом. Казаки муку возят, вон из городской администрации тоже машина приезжала, на железную дорогу.
— А Черяга от кого приехал?
— Мы что, знаем? Приехали «Жигули», вышли два парня, хлеб вынесли и колбасы два батона.
Шахтер замолчал, как будто припоминая.
— Ну точно, — сказал он, — вот как они колбасу доставали, так тут этот джип и подлетел. Мы еще на колбасу смотрели, а на джип — нет.
— И куда же делась «Шестерка»? — спросил Денис.
— Да бог с вами! Как стрельба началась, там второй парень внутри сидел — вдарил по газам и привет! Багажник не успел закрыть.
— Эта «Шестерка» раньше приезжала? — спросил Денис.
— Да вроде да.
— Черягу вы первый раз видели?
— Может, и видел, — неуверенно сказал шахтер, — да точно видел! Он еще с нами водку пил вчера. Невеста у него!
Зевнул и сказал:
— Вы чего нас-то задерживаете, а? Вы бы тех гадов задержали, которые по рабочему народу стреляют! А то сидят, директоров охраняют. А директора нашу кровь сосут!
— А что же вы тогда директоров-то не громите? — спросил Черяга, — вы бы не на рельсы ходили, а к особнякам.
— Ага! К особнякам! — сказал шахтер, — у них там бандиты и менты купленные. А на рельсах мы вроде как хозяева.
Денис вышел из комнаты, поманил за собой пальцем Петракова, который слушал весь диалог, прислонясь к косяку. Из кармана зам. начальника УВД торчала бутылка водки, и никто ему не делал замечания. Видимо, привыкли.
— Насчет утренней иномарки — это правда?
— Да, — сказал Петраков, — уже пятый человек то же рассказывает. Иномарка была крутая — видимо, «Мерседес», но некоторые говорят — БМВ. Номеров никто не запомнил…
— Не так много «Мерседесов» в городе, — с усмешкой сказал Черяга.
— Но номера были не наши. Ахтарские. Там народу втрое против нашего…
— А сколько километров до Ахтарска?
— Девяносто кеме… считай, сто.
— Вы что тут забыли, товарищ москвич? Журналистов нам мало?
Черяга обернулся. Позади него, широко расставив ноги, стоял человек с огромным брюхом и маленькими очками. Человек выглядел очень помятым. У него было помятое красное лицо, помятые форменные штиблеты, и даже полковничьи погоны на его кителе выглядели тоже помятыми. Судя по повадкам, полковник был начальником городского УВД.
— Я не журналист, — сказал Черяга. — Я следователь. И у меня убили брата.
— А ты знаешь, — спросил в упор помятый полковник, что твой брат за три месяца два раза привлекался — один раз за вымогательство, другой — за пьяную драку в ресторане?