Я уходил прочь не торопясь, с достоинством. Но как только стоянка скрылась из вида, не выдержал и побежал. Полина не смогла мне помочь, и никто помочь мне не сможет.
– Прости, – сказала она таким тоном, каким говорят: «Иди прочь».
Нет, конечно, все было не так. Тон ее был очень печальный и сожалеющий. Она не меньше меня страдала оттого, что не может помочь. Злые мысли, злые чувства мои и страшная обида исказили ее слова.
Но сути это все равно не меняет. Я ухожу прочь. Бегу, убегаю прочь. Под ногами черный мокрый асфальт – снова дождь, снова ночь. Я и не заметил, как она наступила.
Все это время Полина была рядом, сопровождала меня в моих мучительных повторениях. Ее рука удерживала, не давала соскользнуть в пропасть. А теперь ее нет.
– Прости…
Прощаю. Спотыкаясь, бегу, убегаю прочь. От нее, от себя. Назад к разбитому зеркалу.
Вот и улица, на которой не горят фонари, где я так долго блуждал. Если бы мог опять заблудиться! Я не хочу возвращаться туда. Не хочу вспоминать то, о чем забыл той страшной ночью.
Дом. Черный, холодный. Мой дом. На самом верху, в мансарде, тускло светится единственное окно. Захожу. Поднимаюсь по лестнице – звук моих собственных шагов пугает, рождая мучительное воспоминание: я стою у окна в тускло освещенной комнате, слышу, как кто-то поднимается по лестнице, и понимаю, что сейчас произойдет нечто непоправимо ужасное. Болью взрывается висок. Ноги слабеют и не желают идти. Но нужно подняться, замкнуть круг.