И дальше накручиваю в этом же духе — умения выразить то, что хочу (в данном случае — что не хочу), мне, литератору, не занимать. Взглядом я исковыряла весь торт. Цветы поставила обратно в вазу. Кажется, они вот-вот завянут от моей речи.
Тетушка, моя хорошая тетушка — вянет первая. Улыбка мертвенно сползает у нее с губ. Очаровательных ямочек на щеках как ни бывало. Глаза тускнеют. От плиты начинает нести горелым. Тетушка ахает, хватает сковородку. Она теперь занята спасением ужина.
«Один из противников выведен из строя, — не без некоторого торжества отмечаю я. — Во всяком случае, на время».
Константин сразу чувствует, что фланги его оголились; парадный лоск мигом блекнет.
— Я так понимаю, это отказ?
Протягиваю руку через стол, тихонько глажу Константину плечо:
— Не обижайся, Костя! Что тут поделаешь? Как видно, не судьба…
Его брови сходятся на переносице:
— А чего ж я столько времени сюда хожу?
«Вопрос, конечно, дурацкий! С какой стороны ни посмотри. Ходи — не ходи, а любовь не выходишь. Это ж тебе не мешок с картошкой!»
Я пожимаю плечами.
Глаза Константина наливаются злобой. Не обидой, не досадой, а именно злобой.
«Ах, какое открытие! Вот не ожидала…». Перемена в Константине все больше беспокоит меня. Кажется, он сейчас грохнет кулаком по столу — полетят на пол тарелки. Или убьет меня. А потом тетку. И будет жить в этой квартире. С квартирами сейчас туговато в стране. Не женился, так хоть квартиру добыл!
Но ничего этого не происходит. В кухне тихо. Убийство не совершается.
Константин медленно поднимается и молча уходит. Я больше никогда не увижу его. Даже где-то жалко человека.
Однако Константин скоро возвращается из прихожей:
— Но почему? Почему? Чем я тебе плох?
— Ты не плох. Просто… — пытаюсь вставить я.
Но его вопросы не остановить:
— Что, мне кто-то перешел дорогу? Что, у тебя есть кто-то лучше меня? — Константин сам не замечает, что переходит на крик. — Нет… Эрика одна. Да и та скоро сломается. Кто тебе ее починит?
— Сама и починю, — я прячу взгляд в георгинах.
«Если от моих слов они не завяли, так от его крика завянут точно».
У тетки, что стоит у плиты ко мне спиной, уже вздрагивают плечи. Может, она плачет? Или смеется. Может, это розыгрыш? Нет, это кошмарный сон…
Константин переступает дозволенное:
— Посмотри на себя, дорогая. Тебе сколько лет? Семнадцать? Или восемнадцать? — он так и буравит меня взглядом. — Двадцать четыре уже, я знаю…
— Еще, — вставляю я.
— Что? — вихры, кажется, намагнитились, наэлектризовались; с них сейчас посыплются искры.
— Еще — двадцать четыре, — улыбаюсь я, но улыбка эта дается мне с трудом.