Последние ступеньки преодолеваю едва не со стоном.
На тетушке лица нет.
— Лена, что случилось?..
«Кажется, впервые она назвала меня Леной».
— Все хорошо, тетя.
— Ну как же хорошо? — всплескивает она руками. — Ты не ночевала дома! И я ночь не спала. Уж не знала, что и делать. Бросаться на поиски? Но куда? Куда звонить? В милицию? Дочка, милая, я всю ночь ворочалась. Я вскакивала с постели на каждый скрип тормозов и подходила к окну. Ты меня не жалеешь, старую…
Виновато кивая, прохожу в прихожую:
— Ах, тетя Оля, я так устала — просто нет сил. Потом поговорим. Ладно? Потом…
— Но где ты была? — тетя хлопает дверью, обиженно звякают замки.
— Все хорошо. Потом. Долгий разговор, — у меня сами собой закрываются глаза; давненько (не могу и припомнить — когда) проводила я бессонные ночи.
Тетка не выдерживает:
— Но ты одно скажи: с тобой хоть все нормально? Я имею в виду…
Тетушка замолкает, подыскивает слова.
Я, вредная, жду. Мне даже становится любопытно: слова-то явно не простые. Снимаю туфли.
Будучи не в силах сформулировать вопрос, тетя многозначительно поясняет:
— Ну, ты понимаешь, что я имею в виду.
— Не мучься, тетя! Я с ним не спала. Он хороший человек!
Тетя (с видимым облегчением) иронизирует:
— Как будто спят только с плохими.
Я улыбаюсь:
«Действительно! Ляпнула! И это я — литератор!»
Потом рассказываю:
— Мы были на море. Далеко-далеко отсюда… О, это был волшебный сон! Мы бросали камушки в воду…
— Камушки? — у тетки написано на лице, что она мне не очень-то верит.
— Да, камушки. И вообще: вели себя, как примерные школьники. Нечего волноваться.
Я стаскиваю с себя платье и бросаю его на спинку стула. Подхожу к постели и ничком падаю на нее. Все тело от усталости гудит — будто я отработала смену в кузнечном цеху.
Тетушка говорит мне в спину:
— Какая ты все-таки красивая у меня, племянница…
«Слава Богу! Она успокоилась. А мне урок: не забывай про близких, когда тебе хорошо; лучше забывай о них, когда тебе плохо».
Это последняя моя мысль. Отчетливая мысль.
Тетушка любезно накрывает меня прохладным покрывалом, и я проваливаюсь в небытие…
В этом небытии есть море. А главное, будто бы есть Саша. Кто-то говорил, что есть. Я оглядываюсь и не вижу. Но это сон. Мой сон! И в нем будет все, что я захочу. Я страстно хочу, чтобы Саша тут был. А он уже и есть. Только стоит у меня за спиной. Поэтому я не сразу его замечаю. Но вот замечаю наконец… Нечто золотое сверкает в небесах. Может, это знамение, которого я жду. Присматриваюсь. Это падает волос — мой золотой волос. Почему золотой, если я всегда была шатенкой? Оставляю этот вопрос без ответа. И вопрос, и ответ сейчас не так важны. Важно другое: мой золотой волос падает Саше на плечо. Сердце мое замирает. Стряхнет Саша волос или не стряхнет? А он уже взглядывает на волос. Конечно, не заметить его трудно. Он, золотой, блестит ослепительно — так, наверное, блестело перо жар-птицы. Саша осторожно берет его. Но я чувствую, будто он берет меня — за плечо.