Когда все было закончено, Сергей плюхнулся в кресло. Молоток и оставшиеся гвозди он положил рядом на столик. Устало посмотрел на дверь чулана и улыбнулся. Сегодня оттуда никто не выйдет.
Сергей закрыл глаза. Очень хотелось выпить. Голова болела, будто с похмелья. Но он улыбался. Он встал и пошел на кухню. Где-то должна быть бутылка водки. Покупали две на 8 Марта, хотели со свояком женский праздник отметить, да не рассчитали силы. Вот и пылилась где-то родная.
Поиски не затянулись. Бутылка стояла в буфете за пакетом муки. Сергей открыл ее и попытался выпить из горла. Но технологический прогресс не дал ему сделать и глотка. И кто-то ж за это деньги получает! Что они еще в горлышко бутылки запихнут? Степени защиты, блин! Сергей взял стакан и нацедил полный. Пока водка тонкой струйкой лилась в стакан, Сергей вспомнил всех родственников изобретателей степеней защиты от подделки народного напитка. Взял стакан, выдохнул и в четыре глотка осилил зелье.
«Лучше б они придумали степень защиты от Буки», – гнул свое Сергей, слегка захмелев. – Я уже сам придумал, – улыбнулся Сережа и налил водки в стакан. Поставил бутылку и прислушался. Он услышал грохот в собственной спальне. В бывшей собственной спальне. Сергей вскочил и побежал.
Он вбежал в спальню. Посмотрел на чулан. Доски были на месте. Могло и показаться. Могло.
30 марта, утро
Сергей шел по проходу между рядами железных ящиков. Здесь переодевались рабочие. Он подошел к серому ящику с номером двадцать семь. Серая краска кое-где полопалась и вздулась. Номер был выведен зеленым. Обгоревший труп с выведенным зеленкой номером на лбу. Жуткое зрелище.
Каждое утро Сергей подходил, открывал шкаф и начинал переодеваться. Каждое утро, но не сегодня. Для него каждый шкаф таил опасность. Неделю отпуска за свой счет он провел в напряжении и в злоупотреблении алкоголем. Несмотря на то что Сергей забил все чуланы, он ждал карлика. Ждал, что тварь выскочит из буфета, из шкафчика. Даже мимо почтовых ящиков Сергей проходил с опаской.
Вчера приходил свояк с другом. Как же, суки?! Друг! Видал я таких друзей. Психиатр, точно. Вопросы такие задавал. Все меня обступили. Все. Складывалось такое впечатление, что все заодно с Букой. Он сел на скамейку и тихо заплакал. Надо искать выход. Выход!
15 апреля, вечер
Сергей сидел на кухне. Перед ним лежала открытая книга. Но он не смотрел в нее. Ему не хотелось ни читать, ни спать. Он проснулся от какого-то шороха. Теперь ими был заполнен весь дом. Кладовки-то он забил! Вот и мечется нечисть в поисках выхода. Опять шорох. Он взглянул туда, откуда шел звук. На мгновение ему показалось, что стена за мойкой как-то странно изогнулась. Кафель начал трескаться и отваливаться. Ничего не выйдет – стены крепкие. Сергей улыбался.