А вот и труп в подвале, о котором говорила в свое время на форуме Авантюристка. В данном случае не в подвале, но от этого не менее страшно. И волосы светлые... А вдруг это его призрак являлся мне тогда, а вовсе это и не сон был. Ужас!
- Тим, - я перешла на шепот. - Он мертвый?
- Не знаю, - он тоже сглотнул.
- Тимочка-а-а, - протянула я. - А ты сможешь проверить? Я боюсь к нему подходить.
Тимар как-то жалобно взглянул на меня, и мне даже стыдно стало. Блин, взрослая девица, а заставляю пацана идти проверять живой этот мужик или нет. Ни стыда, ни совести. Оборотень переминался с ноги на ногу, и идти, тоже не спешил.
- Филимон, - я обернулась к фамильяру. - Филя, ты у нас единственное волшебное существо. И ты тут единственный взрослый мужчина, хоть и кошачий. Проверь, а?
- А че сразу я? - кот, похоже, тоже не горел желанием осматривать 'труп' и попятился назад.
- Филь, ну должен же ты хоть что-то делать. Мы вот с Тимаром грязь всю убрали. А завтра нам еще к водяному идти, помогать пруд чистить.
- Вот вечно так... - пробурчал он недовольно. - Как сметанки мне налить, так попа, видите ли, толстая, а как трупы проверять, так я единственный взрослый мужчина.
- Хорошо, уговорил. Получишь целую пачку сметаны сегодня, - я чуть улыбнулась и с опаской покосилась на спокойно лежащего мужчину.
Филимон бурча что-то под нос, прокрался к кровати. Встал на задние лапы и с осторожностью понюхал плечо мужчины. Затем вспрыгнул на подушку, понюхал его лицо. Приложил одну лапку к шее, там, где обычно бьется жилка. Потом этой же лапкой приподнял мужчине веко и заглянул ему в глаз. Как он это сделал лапой, все же кот, я не знаю, но сделал.
- Филь, ну что там? - я не выдержала первая.
Тимар за то время, что Филимон обследовал тело, подошел ближе и сейчас стоял у кровати. А вот я приближаться не спешила.
- Спит он, представляете? - обернулся к нам фамильяр.
- Как спит? - не поняла я.
- Ну как? Обычно. Живой он, и спит.
- И что нам теперь делать?
- Что-что, - пробурчал кот, спрыгивая с кровати, и громко чихая. - Выкидывать все эти тряпки. А мужика этого мыть и переодевать. Можете еще волосы ему подрезать - вон как отросли, видно не один год тут спит.
- Блин! Я не пойму, я что - клининговая компания? Почему я вечно должна что-то отмывать и чистить. Достало уже! - психанула я.
Подошла к кровати, с опаской потянула за ворот на рубашке спящего мужчины, чтобы рассмотреть, что за цепочка у него на шее поблескивает. А ворот так у меня в пальцах и остался - ткань вся истлела, и пока ее не трогали, сохраняла форму, а от прикосновения расползлась. М-да. Страшно представить, сколько же времени он тут лежит? И явно сон это не простой. Ведь ни один человек не проспит столько времени, чтобы на нем истлела одежда. А мужик-то, вон какой, очень даже неплохо сохранившийся, на вид ему не больше тридцати.