– Я больше не буду, – сказал я.
– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.
– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.
– Звони, – пожала она плечами.
Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.
– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.
– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?
– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…
– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.
– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.
– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.
– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.
Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.
– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…
– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?
– Не знаю. Не успел расспросить.
– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…
– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?
– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…
– Что еще?
– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…
– Во что?
– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…
Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.
– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?
– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.
– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…
* * *
В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.