— Брось говно топтать. Бог один. — Покойник выхватил у Ларисы бутылку. — За единого и подлинного Бога — за великого Чака Берри! — Он присосался к горлышку, виски лилось внутрь его большого тела легко и быстро. — Любишь Чака Берри? — спросил Покойник, оторвав наконец бутылку от толстых мокрых губ.
— В общем, да. — Алексею стало смешно. — Дай-ка выпить еще.
— Держи. — Бутылка снова перешла к Алексею. — В России любят, значит, старика Чака? Это хорошо. Значит, еще не все потеряно. Для вас, я имею в виду…
— Достал ты всех своим Чаком Берри, — прогудела Миранда. — Любитель ниггеров…
— Чак Берри — единственный из черных, который достоин… который вполне… — Покойник запутался в определениях. — Короче, Чак — свой в доску.
— А Хендрикс? — решил проявить инициативу Алексей.
— Это, брат, все не то. — Покойник замолчал, судя по лицу, погрузившись в приятные воспоминания. Видимо, о Чаке Берри.
— Куда вы едете? — спросил Алексей.
— Что значит «вы»? Куда МЫ едем, я правильно тебя поняла? — пробасила Миранда, на этот раз внимательно следя за дорогой.
— Все, парень. — Престон захихикал. — Она на тебя глаз положила. Конец тебе. Забыл, как тебя, кстати, зовут?
— Алексей.
— Вот что, Алекс, скажи своей телке, что нынче ночью ты будешь занят. Проводить занятие будет Миранда. Ха-ха!
— Иди в жопу, придурок, — отреагировала Миранда, по-прежнему не отрывая глаз от дороги. И в общем-то это было понятно. Полотно шоссе извивалось между отвесно поднимающимися скалами, ныряло в тоннели — движение в самом длинном, как заметил Алексей, заняло примерно десять минут.
— Круто, — сказал он, когда «кадиллак» вылетел с другой стороны скалы, преграждавшей путь.
— Что круто? — спросил Покойник лениво. Энтузиазм исчезал в нем вместе с виски, которого в бутылке осталось на самом донышке.
— Да вот эти — тоннели.
— Пустяки. У вас в России разве нет таких?
— Таких, наверное, нет. Есть поменьше…
— Вы откуда, ребята? Москва?
— Нет, Питер.
— Не слышал… Большой город?
— Вот тебе раз! — Алексей не знал, что и сказать. — Питер… Ну — Ленинград… Ты что, телевизор не смотришь? — Он запнулся. Какой в машине может быть телевизор? Судя по виду компании, трудно было предположить есть ли вообще у кого-то из рокеров не то что телевизор, но просто обычный, «стационарный» дом.
— Телевизор? Почему же, смотрю. Ленинград-то я знаю, конечно. Революция. Ленин — Мао — Фидель… Как там живется в этом твоем Ленинграде? У тебя машина какая?
Машины у меня нет.
— Нет машины… — Покойник сделал многозначительную паузу. — Байк?
— И мотоцикла нет.
— Что же ты делаешь? Оставайся в Штатах — будет и машина, и мотоцикл. Ребята, гляньте — парень жизни не видел… Пусть остаются с нами… Бедные русские… — Покойника явно уже заносило, он терял нить разговора. — Мотоцикла нет… Без мотоцикла Миранда с тобой дружить не будет… — Покойник словно засыпал, зевал, кряхтел, потягивался. — Она без мотоцикла никуда… Ничего, приедем, я тебе подарю мотоцикл.