Том толкнул Джона.
- Ты гляди-ка...
"Вожак" вполоборота покосился на сидящих сзади. Пацан, до этого смешно крутивший кулаками в воздухе и затягивающийся "Мальборо" так, что щёки западали, облапил Кэндис и вырубился. Не зря они её с собой взяли, хорошо проехались... А парень - что надо. Свой. С него станется ещё дел натворить в тихом Фоллзе... Зря, конечно, шум такой подняли - поедем да поедем... Но что, устроить его негде будет? Че-пу-ха...
Кэндис поморщилась. Ей не нравились взгляды, которые приятели бросали на нового знакомца. Дураки, не понимают ничего... В сумерках мальчишка казался воплощением её тайных грёз. Она улыбнулась, впервые за весь вечер дав себе волю подумать - эдакого она ещё не видела... Никто ещё за ней не ухаживал так - тонко, умно... Кайф-то какой!
Брэндон с трудом разлепил веки. Девушка рядом с ним закашлялась. Конечно, он не успел придумать ничего лучше, как промямлить.
- Мы приехали уже?
Машина притормозила. Под громкое бульканье утекающей из бутылки жидкости Джон выдал.
- Ещё нет. Предлагаешь остановиться и кому-нибудь ещё начистить физиономию?
Куда там! Кэндис завозилась, разминая затёкшие ноги. Брэндон зевнул, огляделся по сторонам и окончательно провалился в сон...
****
... Ему грезилось, ему очень приятно грезилось... Он шёл куда-то, и чётко стучали каблуки - сначала в такт с ровным покачиванием (машины?), а потом в дремотной тишине. Скрип колодезного журавля... Кажется, вот-вот приподнимется ситцевая занавеска, и, кем бы он ни был, на пороге его встретят, напоят горячим кофе, и от знакомых рук будет пахнуть мятой, и напротив будут пусть не те, жданные, любимые, но родные глаза... Как мечту, как песню без припева и конца, он с самого раннего возраста ждал - место, где ему будут рады. А потом - ну, потом, разумеется, одёрнув ковбойку, сняв ботинки и ощутив ногами шероховатость деревянного пола, пахнущего соком яблока и олифой, можно будет выйти наружу... И почти наверняка никто в трейлерных прицепах, занятый своими делами, не обратит внимания - но подсознательно будет слушать одинокую мелодию, которую он будет выводить на губной гармошке. Тряхнёт головой и заиграет - песенку о свободном мотыльке, слишком близко подлетевшем к огню... Тягучие звуки, увязывающиеся друг за другом, полетят вверх, к бело-серым точкам звёзд, и поздно будет их ловить... Всё будет правильно. Что ему до странного вида друзей? Возможностей не так много, и хвататься надо за любую... лишь бы приняли, отогрели. Чтобы не было больно... Чтобы ничего не надо было бояться.