— Блеск! — выкрикивает Вася Драч. — Правда, Любовь Еремеевна?
— Да! — отзывается она. — Вот фокус, так фокус!
На улице снова шумит дождь. Сильнее прежнего. Тоненькие хрустальные струны буравят островки рыхлого потемневшего снега. Пройдёт неделя-две, и Юра будет показывать фокусы на дворе.
Учительница вспоминает прошлую весну. Она тогда была сильно поражена тем, что вдруг, без вызова, явился к ней врач из Каменска.
— Как тут не приедешь, если такой ультиматум мне предъявили? — сказал он шутя.
— Вот как! Кто же осмелился? — засмеялась Любовь Еремеевна.
— Как кто? Вы же прислали за мной целую ораву! — Он перехватил недоумённый взгляд больной. — Неужели они сами? Влетели ребятишки, гвалт на всю больницу подняли: «Мы из Сулумиевки, идёмте скорее, доктор, наша учительница заболела. Ну быстрее же, автобус уйдёт!» — «Почему, — спрашиваю, — вы приехали именно ко мне?» — «Вы, говорят, самый лучший доктор», — отвечает мальчишка, что на негритёнка смахивает.
Слегка подкрашенные губы Любови Еремеевны дрогнули.
— Юра Хоменко.
— Дети на добро отвечают только добром, — заметил врач. — А у вас ваши ученики были?
— Конечно. Мальчишки воды наносили, печку протопили, а девочки полы помыли, обед сварили!
— Любовь Еремеевна! — обращается Юра к ней. — Дайте мне вашу руку. Алле-гоп!
На ладони учительницы появляется крошечный влажный букетик подснежников.
Глаза мальчика сияют.
— Поддожднички… Поддожднички — с двумя «д» в начале слова. Правильно?
— Если бы такое слово было, то его, конечно, писали бы так, — ответила она, а про себя подумала: «Вот почему твои кудряшки мокрые!»
2 июля, пятница.
От тёти Ани у меня нет секретов. Поэтому она с таким усердием собирает меня на свидание с Трофимом Иларионовичем. Высыпает на стол всё содержимое облепленной мелкими ракушками шкатулки — часики, колечки, цепочки…
— Надень, Галочка, вот этот кулон, — уговаривает она меня. — И — вообще… Можешь его взять себе навсегда, на кой чёрт он мне! Забирай.
Отказываюсь, а она насильно суёт мне в руки кулон.
— К ситцевому платью? Не подойдёт, — доказываю.
Тётя Аня устало вздыхает:
— Жаль, мала ты ростом… Надела бы моё панбархатное платье, которое я всего раз надевала. Годы, Галочка, годы — от зеркала давно не отворачиваюсь. Не поможет, даже если разобью его вдребезги. Да, так о чём я? Кулон возьми, прошу тебя, платье тоже.
Смеюсь:
— Панбархатное платье, тётя Аня, в такую жару?
— Оно же вечернее, — настаивает моя хозяйка.
— Не хочется форсить, зачем?
— О, это уже по-моему! — восклицает тётя Аня, и гусиные лапки у её глаз, набухшие веки освещаются торжествующим светом. — Пусть мужчины принимают нас такими, какие мы есть. Правильно, Галочка, нечего выпендриваться перед ними! Скромность украшает…