— Господи, до чего вы холодный! Неужели гуляли целый день?
— И утро тоже, — говорю я.
— Но разве?..
Фрейлейн Анна обрывает фразу, а я как раз кстати нахожу котелок, и это, само собой, мешает мне расслышать неосторожно произнесенные слова: “А разве вы не виделись с Цоллером?” — так должен был звучать вопрос, не спохватись Анна и не прикуси язык.
Несколько минут мы болтаем о пустяках: погода, это же неистощимый кладезь тем! Потом Анна уходит, а я, наскоро прибрав в главном зале, запираюсь в кабинете фон Арвида и принимаюсь за поиски Цоллера. Телефон советника не отвечает; я дважды звоню ему с промежутком в полчаса; потом узнаю по справочному номер канцелярии СД — Панков и соединяюсь с дежурным.
— Советник Цоллер? Кто просит господина советника?
— Знакомый, — говорю я.
Маленькая пауза, прерываемая еле слышной репликой, предназначенной не для меня, но тем не менее достигшей моих ушей: “Эй, кто-нибудь там, быстро проверьте линию!” Очевидно, дежурный недостаточно плотно прикрыл ладонью микрофон.
— Подождите минуту, его ищут…
Не мешкая, я кладу трубку. Ничего, как-нибудь переживут, если номер телефона, с которого говорил “знакомый”, не станет известен гестапо. Я водружаю котелок на керосинку, и молчаливый Руди незримым присутствием своим сопровождает нехитрую процедуру варки супа. Молчание Цоллера может означать только одно: советник и Руди встретились…
Диван фон Арвида — нечто вроде черной точки в конце моего многотрудного дня. Точнее, тире — черточка длиною в ночь, соединяющая день прожитый и день начинающийся. Я лежу в темноте, не думаю ни о чем, курю и жду прихода сна. Красный кончик сигареты помаргивает, вычерчивает зигзаги, когда я сбрасываю пепел. “Спокойной ночи, Одиссей!” — говорю я себе и отворачиваюсь к стене. И засыпаю.
Первое впечатление утра — грубый толчок в плечо и голос:
— Вставай!
Я рывком сбрасываю пальто и сажусь. Протираю глаза. Ежусь от холода и неожиданности: двое в пальто реглан неведомым путем возникли в комнате и стоят у дивана. Странно, что я не проснулся от света настольной лампы, которую они включили. Да и шагов не слышал. Бесполезно спрашивать, зачем пожаловало в контору гестапо, и я — СС-гауптшарфюрер Франц Леман — вскакиваю и делаю попытку пристукнуть пятками.
— Но, господа…
— Сказано вам: встать и одеваться! Мы из гестапо. Понимаете?
— Да что я такого?.. — начинаю я, но меня прерывают:
— Вы ночной сторож?
— А кто же еще? Франц Леман, гауптшарфюрер запаса, с вашего позволения. И, клянусь, я ничего не сделал.
Один из гестаповцев молча бросает мне брюки, другой садится в кресло фон Арвида. Я натягиваю одежду и думаю, что в ранце нет ровным счетом ничего, что представляло бы ценность для тайной полиции. Пока я сам не заговорю, “Миф XX столетия” тоже будет нем…