Он мне рассказывает про лакомую должность менеджера по связям с общественностью. Глаза мечтательно затуманены. Еще бы — «связи с общественностью» его мечта. Минимум усилий при максимуме зарплаты. Максимум выигрыша при минимуме потерь. Голубая мечта идиота!
— Если бы она замолвила словечко насчет меня… — мечтает он.
— Я бы лично замолвила, — признаюсь. — Должность как раз для тебя, думать не нужно. Бла–бла–бла — и все дела!
— Зря ты так считаешь! — Он раздувается в размерах, демонстрируя свою глубокую осведомленность. — Это очень важная работа. Нужно поддерживать контакты, налаживать отношения…
Да, поддерживать и налаживать — это как раз для него. При условии, что всю черновую работу кто–то возьмет на себя. Например — я!
— Кстати, недурно бы позвонить Витьку, — предлагаю равнодушно. — Как он там? Ведь вы с ним раньше были неразлейвода.
— У него дела куда лучше, чем у меня, — говорит мрачно. — Папаша пристроил его на теплую должность.
— Может, вам стоит встретиться, поговорить? Пообщаться?
Пожимает плечами:
— Ладно… Идея неплохая. Звякну ему вечерком.
Встретились, поговорили. Для разжижения атмосферы и придания встрече дружеского духа на междусобойчик пригласили какую–то девицу — в меру хорошенькую и в меру пустоголовую. Витек сразу повелся, распустил слюни и язык. Раздулся в размерах:
— Да я в такой крутой фирме работаю, и сам я весь такой крутой… И вообще все круто. И бабки у меня крутые, и сам я…
Девица захихикала, с радостной добровольностью повиснув у него на шее.
Витек еще раз выпил залпом. Игорь от него не отставал, пребывая в затяжном приступе отчаяния, которое чем выше градус, тем глубже и продолжительнее. Пожаловался:
— А я в дерьме. Контора — говно. Дело — дрянь. Все бабы — суки.
Девица в подтверждение вышеприведенного тезиса переключилась на него. Повисла на шее с тем же идиотским хихиканьем.
Выпили еще. Моя утилитарная функция заключалась в том, чтобы подносить спиртные напитки и вовремя убирать со стола обглоданные косточки. Прикидываться ветошью, бессловесной тенью, отражением в зеркале. И мотать на ус застольные разговоры.
Вечер тек, как песок сквозь пальцы, становясь все скучнее и скуднее.
После энного стакана настроение Галактионова переменилось на сто восемьдесят градусов. Он заныл:
— Жизнь — дерьмо на самом деле! А «Стандард Ойл» — полный отстой. Взяли огромный кредит, банк — бандитская кодла. Если потребуют возврата — все, банкротство. Туфта. Кранты. Дерьмо! Полное, абсолютное, трансцендентное дерьмо! И я — тоже дерьмо. Мне в жизни не вылезти из–за папиной спины. Должность мелкая, бабки — мизерные. Если бы не батяня — меня бы в два счета выкинули. А между прочим, я сам мог бы стать генеральным директором компании. Я бы сумел! Такая должность как раз по мне! Но батя меня затирает, боится выпустить, так сказать, бразды правления…