Она хотела ударить его по лицу, но Пол схватил ее за кисти рук и не отпускал до тех пор, пока она не утихла. Он разжал пальцы.
— Простите, Кэрол. Поверьте, я сожалею, что… но нам нужно остановить убийцу.
— Какого убийцу? — процедила Кэрол. — Тот, кого вы ищете, — это не мой брат! Убийца сидит в вас самом! И когда он чего-нибудь хочет, он плюет на окружающих его людей, плюет на меня… на всех!..: и делает то, что хочет!
Миллер задумчиво взглянул на нее, прошел к дивану и взял свое пальто.
— Кэрол, вы скажете мне, где он? Томми уже почувствовал петлю на шее, в любую минуту он может впасть в неистовство. Кэрол, от вас зависит жизнь многих людей.
Гнева уже не было, лишь щемящая тоска осталась в сердце Кэрол. Что бы там ни было, но Миллер прав по крайней мере в одном: если Кэрол сейчас не поможет ему, то за ее упорство невинные люди будут расплачиваться жизнью.
— Он поехал в Вермонт. В Рутланде живут родители его жены. Он хотел последний раз поговорить с ней.
— В последний раз?! Он так и сказал?
Кэрол пожала плечами.
— Не знаю. Не помню. Кажется, он особенно не делал акцентов… В общем, сегодня он собирался к ней. Я думала, что он уже вернулся домой, и поэтому…
Пол кивнул и быстро огляделся. Заметив на столе в библиотеке телефон, он бросился к двери.
Кэрол безучастно наблюдала, как он набирает номер. «Наверное, в спецотдел полиции», — мелькнула мысль.
— Дэйли? Это Пол Миллер. Я уверен, что убийца — Уоррен. Судя по всему, он вот-вот сорвется. Сейчас он должен возвращаться из Вермонта. Я думаю, что будет целесообразно перекрыть все дороги из Рутланда…
Миллер неожиданно смолк, видимо его перебили на том конце провода. Кэрол заметила, как вытянулось лицо Пола и побледнели его щеки.
— Когда это случилось? — спросил он.
Минуты две Пол внимательно слушал, потом, обронив короткое «пока», положил трубку.
Кэрол хотела спросить, что случилось, но он опередил ее.
— Кэрол, куда еще он мог поехать? Если не домой… то куда?
В конце концов, он не обязан ей отвечать. Да она и сама по его глухому, нетерпеливому голосу могла догадаться о том, что произошло.
Ни секунды не колеблясь, Кэрол ответила на его вопрос…
У домика на обочине кольцевой дороги стоял только старенький джип. Серебристого «ниссана» Томми нигде не было видно.
— Его здесь нет, — сказала Кэрол.
— А чья это машина?
— Должно быть, оценщики с аукциона. У них свои ключи.
Два часа бешеной гонки к дому, в котором раньше жил Пит Уоррен, совсем выбили Кэрол из колеи. Голова раскалывалась на две, пять, десять частей, голос Миллера долетал до нее глухим, неразборчивым эхом со дна глубокого колодца.