— Как символично, — пробормотал он, едва последний осколок нашел покой. — Я уже видел раз эти обломки, и вот они снова передо мной. Обломки моей судьбы…
— Ты перепутал, юноша, — вскинув голову, обратился Артист к Андрею уже без какой-либо враждебности в голосе, — мне глубоко плевать на магию. Мир лишился вовсе не великого мага, но великого композитора, — с горькой усмешкой произнес он. — Дешевые трюки не интересуют меня. Я в первую очередь человек, способный ценить красоту, защищающий ее, создающий ее сам. Я композитор, — выдохнул он. — И я гениален!
Его голос сделался торжественным, в нём зазвучала неподдельная искренность.
— Но люди не видят этого! Не замечают, потому что мне не хватает напора, внутренней силы. Как огранки, оправы для моего таланта, чтобы блистать. В поисках этой огранки, этой силы я и обратился к магии, а совсем не ради нее как таковой.
Он глубоко вздохнул, голос его стал размеренным.
— У меня украли симфонию, над которой я работал долгое время и ради завершения которой был вынужден продать всё, что имел. У меня было много друзей, и я обратился к ним с просьбой дать оценку моему произведению, а они его раскритиковали. Смешно! Они просто мне позавидовали!
Он на секунду сорвался. Его губы задрожали, он с трудом совладал со своим лицом.
— И это противно! Мне такая психология чужда. Человек не должен смотреть, что у кого есть, и мучиться от этого. Человек должен быть свободным от других людей! Меня же предали лучшие друзья… Вот тогда я и обратился к силе, силе в глобальном смысле. Задохнитесь в своей бездарности, решил я. Я создам еще одну симфонию, лучше предыдущей! Правда, для этого необходимо что-то новое, чего нет ни у кого. Только тогда люди поймут, только тогда оценят. Но есть всего семь нот, ничего нового не придумано. И тогда я стал искать и нашел способ призвать того, кто был в силах мне помочь. Он появился, когда я полностью погрузился в бездну отчаяния, совсем не такой, каким я его представлял, — мелкий, невзрачный, один из многих. Но он сразу понял, что мне нужно.
— Кто «он»? — заинтересованно спросил Андрей, но Артист не обратил на вопрос внимания.
— Он сказал: «То, что ты ищешь, у тебя под носом». А потом добавил: «Другие пожелания будут?» Я ответил «нет», и он сказал: «В таком случае смею считать себя свободным». Снисходительно сказал, но он имел на это право!
Артист повернул к окну острый, словно изглоданный болезнью профиль.
— Тогда я жил не здесь, — показал он на слепой колодец, в который выходили окна его комнаты. — И тогда я был слеп. О, как я был слеп! С места, где стоял демон, — как бы между прочим произнес Артист, и ребята затаили дыхание, чтобы не пропустить ни слова, — открывался вид на театр, а я не догадался. Я потратил уйму драгоценного времени на бесплодные поиски того, что действительно всё время было у меня под носом. И уже отчаялся, потому что не мог вторично обратиться к тому, кто открыл мне истину: ведь я сам его отпустил! Пока на одном из бездарных спектаклей не услышал этот звук…