Пытаясь докопаться до основ,
Всё ранее написанное видишь
Невыразительным набором слов…
Талант не просто так нам придаётся,
Чтоб тешить честолюбие своё,
Он волей Божьей к сердцу прикоснётся –
И ты слугой становишься его.
Искусство – некая ступенька к Богу,
И тот – поэт, кто с песней на устах
Идёт в свою последнюю дорогу,
Как богатырь с оружием в руках…
И, шаг за шагом приближаясь к Богу,
Яснее понимая свой удел,
Я понял: в тех делах немного проку,
В которых всё лишь так, как я хотел.
И каждый раз, ещё чуть приближаясь,
Я правил всё, с начала до конца,
За истину единственно сражаясь
Во славу вездесущего Творца.
Но нет конца себя познанья в Боге –
И я не смог поэму завершить.
Не мне, конечно, подводить итоги,
Но правдой Божьей я пытался жить!
Теперь уж поздно править что-то дальше
И, чтоб в соблазны не вводить людей,
Сожгу поэму, как уж было раньше,
Зато греха не будет смуты в ней».
– Вставай, Семён, да печь топи скорей!
НИКОЛАЙ РУБЦОВ
Он жил в стихах – от одного к другому
Самим собой легко умел пройти,
Но вне стихов свою дорогу к дому
Ему никак не удалось найти.
Почти всю жизнь он прожил в общежитьях,
И не имел укромного угла,
Но даже и в отчаянных событьях
Не поддавался на уловки зла.
Его стихи – поэзия печали,
Душой услышанной со всех сторон,
Когда всё то, о чём все врозь молчали,
Невосполнимый нам несло урон.
Он не писал, а просто жил стихами,
Но было много разного всего…
В неровный час любимыми руками
Его прервала жизнь жена его…
Он весь в стихах – ранимый, но беззлобный.
Нам не дано судить его грехи.
Заветной правдой, а не строчкой модной
Запоминаются его стихи:
«…И вокруг любви непобедимой
К сёлам, к соснам, к ягодам Руси
Жизнь моя вращается незримо,
Как земля вокруг своей оси!»
ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ
С приятной хрипотцой негромкий голос,
Упругий ритм, знакомые слова
О том, что есть свобода, честность, подлость,
А также, что молва всегда права.
Что есть любовь – но что она такое?
Что есть судьба – сокровище в себе.
Что есть искусство быть самим собою,
Но только если духом не плебей.
Его всегда манит вперёд дорога,
Он с восхищением о ней поёт.
Он скажет песней пусть совсем немного,
Зато и нас куда-то позовёт.
И нами никогда не будет предан
Высоцкий средь равнин, и гор, и пальм.
И мы за ним идём покорно следом
В какую-то неназванную даль.
АНТУАН ДЕ СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ
Он был поэтом, стих творящим прозой,
Великодушный взрослый мальчуган,
Предупреждал, какой большой угрозой
Приходит к нам любой себя обман.
Он жил в гармонии с душой ранимой,
И верил в дружбу больше, чем себе.
А ложь всегда считал соизмеримой
С предательством себя в своей судьбе.