Меньшов Виктор
Моцарт и Сальери
Моцарт - традиционен (внешне, сценически). Сальери - в кресле, без парика. Неряшливые седые космы. В заношенном халате. Запустение. Стол, подсвечники, свечи. Раннее утро. На столе - оплетенная бутыль, бокалы, надкушенное яблоко. На стене - женский портрет.
Моцарт:
Сальери, здравствуй! Я не слишком рано?
Боясь обеспокоить - не спешил.
А ты уж на ногах...
Сальери:
Скорее, в кресле.
Увидеть рад. Но что поднять сумело
тебя так рано? Если мне не спится
в причину лет,- тебе сей груз не ведом.
Моцарт(неуверенно):
Сальери... Что-то странное со мною.
Мне сны нелепые смущают душу
и разум мой тревогой наполняют.
И по утрам, в тоске неизъяснимой,
я... плачу.
Сальери (с иронией):
Ты - плачешь? Моцарт? Верить ли?.. Не знаю...
А что есть слезы - ведомо тебе?
Ты наблюдал когда-нибудь, как плачут
в шандалах старых восковые свечи?
Моцарт (несколько недоуменно):
Смешной вопрос... Известно всем, что свечи
как женщины: и горячи, и мягки,
и так же сразу наготове слезы.
Сальери:
0, нет, мой мальчик. Это взгляд поспешный.
Смотри: сейчас я свечи зажигаю.
В них фитилек едва лишь разгорелся.
И воск еще упрямится... Напрасно.
Огонь - сильней. И первая слеза
скользнула по свече... за ней - другая...
А человек... Чем больше в нем гордыни,
тем больше слез. И тем быстрее слезы.
Моцарт:
Постой, Сальери. Столько праздных слов!
При чем тут свечи? Боже! Бедный разум!
Кошмары стали сниться по ночам,
с тех пор, как этот Черный Человек
смутил меня заказом неприятным.
Я сразу понял - это злобный рок.
Шаги судьбы грохочут за спиною.
А ты смеешься...
Время нас рассудит.
Сальери:
Ах, Моцарт! Как далек наш суд!
Но времена - еще не Время.
Мы одному суду принадлежим,
у нас с тобою разные вершины.
Я, как Сизиф, таская в гору камни,
свою вершину сам себе построил.
Ты от трудов таких избавлен свыше.
Ты - гений. Жизнь твоя легка,
как посвист перелетной птахи.
Прекрасен гения порыв!
И царство слов!
И царство жеста!..
В Бессмертье все облечено:
Слова, Поступки, и Деянья.
С тобой и муза не на Вы,
а прислонясь к щеке щекою...
Одна беда: рожденным на вершине
неведомо боренье с высотой.
Ты обречен к Бессмертью
вот твой яд!
Да, этот яд и сладок, и приятен,
но, милый мой, не слишком ли пьянит?
Не разменять бы золото на медь.
Моцарт:
Сальери! Ты запутался в словах.
Сам говоришь - я гений. Гений свыше.
И в тот же час - про мелкие размены.
Но если гений мой дарован Богом
кто? или что? - отнять его посмеет?!
Кто в силах посягнуть на эту славу,
которой Бог - опора в небесах?
Сальери:
Что - слава? Слава - тлен.
