Половина десятого вечера.
Офис, письменный стол и бутылка «Баккарди Блэк» в пластиковом стаканчике, который я так удачно стащила у куллера в приемной.
Что может делать женщина в вечернем платье на работе в столь поздний час в одиночестве, да еще и с бутылкой крепкого алкоголя?
Страдать о вечном, конечно же! Под вечным подразумевается — «все мужики козлы и что с этим делать».
Разбитое сердце не лечится, это факт, оно только заливается приличной дозой рома — это тоже факт.
Кстати о нем.
Наливаю себе чуть в стаканчик и любовно глажу горлышко бутылки пальчиками.
Эх, сегодня мои пальчики должны были гладить нечто другое…более стоящее, но видимо не судьба…Теперь это стоящее гладит жгучая брюнетка с силиконовым четвертым и совсем не натурально стонет в такт сильным толчкам.
Выдыхаю, опрокидываю в себя порцию рома и закусываю просроченной шоколадкой из старых запасов. Теперь мне нет резона блюсти фигуру. С козло-мужиками я завязала.
Пусть их обслуживает брюнетистый силикон. Куда мне до них с моими борщами, котлетами и короткими ногами.
А ведь хотела сделать милому сюрприз на двадцать третье февраля. В кои-то веки сменила любимые потертые джинсы на вот это развратное платьице, сделала эпиляцию во всех зонах, одела гребанные чулки со шпильками и… на тебе Галя! картина Репина «Приплыли».
Мне оставалось только положить ключи от его квартиры на столик в прихожей и гордо удалиться, чтобы потом зайти в ближайший алкомаркет и приехать на работу. Дома нажраться не дадут, мать весь мозг выгрызет.
Достала сигарету, прикурила и с наслаждением выпустила струю дыма.
Хорошо!
И даже секса не надо.
Хотя нет. От оргазма я бы сейчас не отказалась…
В коридоре послышались неспешные шаги, скрипнула дверь кабинета.
— Галина! Это что такое?!
Я мысленно закатила глаза. Что за гадский сегодня день. Принесла же его нелегкая.
— А на что это похоже, Борис Палыч? — смотрю прямо в глаза шефа и нагло выдыхаю клубок дыма.
Он стоит явно охреневший от моего невозмутимого вида. Весь такой помятый, уставший, неказистый. Даже жалко стало…себя.
Почему в любовных романах все боссы красавчики?
Почему мне в начальники досталось это среднестатистическое, уже запузевшее нечто в стремных очках. Интересно сколько ему лет? Тридцать пять? Сорок?
Староват…
Хотя…оно и я уже давно не девочка. Тридцать два стукнуло…
От этой мысли стало как-то хреново, и я щедро наполнила свой пластиковый бокал.
— Будете? — окосевше глянула в сторону босса.
У того даже слов не нашлось.
— Ну, как хотите. Мне больше достанется, — ничуть не расстроилась я.
Алкоголь горячей лавой упал в пустой желудок, и я поняла, что еще немного и станет совсем хорошо. Тогда-то можно будет перебраться вон на тот кожаный диванчик для посетителей.
