18 июля
Летний лагерь по программированию
Академии Уинтроп. День 18-й
Мы стоим тесной группкой высоко над озером. Не знаю, сколько мы уже тут ждем. Минуты? Часы? О том, что уже прошло много времени, можно судить только по тому, что солнце садится и у меня уже болят ноги. Ветер немного растрепал мне волосы, в остальном я стою абсолютно неподвижно – как гранитная скала под моими кедами.
Меня не должно здесь быть. Наверное, мне стоит вернуться… Нас просили не приходить, нам было велено оставаться в своих комнатах. В рассылке от директора лагеря объявлялось, что нельзя покидать стены кампуса, но мы все равно собрались вместе. Поодиночке мы пробирались по узкой тропинке к этому запрещенному месту – месту, где красота и опасность сплетаются воедино.
Теперь мы стоим плечом к плечу, смотрим и ждем. Девятнадцать студентов летнего лагеря. Здесь все, кроме одного ученика. Никто не издает ни звука. Приглушенный шепот и нервный смех уже давно уступили место молчанию. Я слышу только дыхание ветра и как с шелестом бьется о камни желтая огораживающая лента. Ее не было, когда я приходила сюда в прошлый раз. Лента смотрится здесь противоестественно – слишком яркая, слишком блестящая, она бьет по глазам, когда смотришь на белые ватные облака в небе и их изменчивые тени внизу.
>///ОСТОРОЖНО! ///ОСТОРОЖНО! ///ОСТОРОЖНО! ///
Эти слова жирными буквами загораются в моем сознании. Так бывает во сне перед самым пробуждением – мерцающий проблеск сомнения, раз возникнув, медленно заполняет собой все, пока сон не исчезает вовсе; словно тихий голос в голове шепчет: «Эй, Нора… Нора… Нора! Тебе не кажется, что все это нереально?»
Как бы я хотела почувствовать это прямо сейчас – что это всего лишь сон и вот-вот случится пробуждение! Я все жду, что так и произойдет… но тошнотворное ощущение где-то в животе подсказывает мне, что я не отделаюсь от этого кошмара так легко.
Я стою позади всех. С этой «выгодной» позиции мне не видно, что происходит внизу, там, в воде, но я вижу профиль Мэддокса. Хотя бы сейчас он не прячет глаза за солнечными очками. Он смотрит прямо перед собой, его взгляд прикован к краю утеса и не выражает, кажется, ничего. Уголки его губ нервно подрагивают.
Выражение его лица не передает тех эмоций, которые кипят у него внутри. Интересно, что скрывается за этим пустым взглядом? Надежда? Страх? Чувство вины? Даже предположить не могу. В конце концов, я его едва знаю.
